Escatologías montañescas II

Hagamos hueco aquí a una historia. Sonábase siempre la nariz con la mano un gentilhombre francés; cosa muy contraria a nuestras costumbres. Por defender su manera de actuar (y era famoso por sus ocurrencias), preguntóme qué privilegio tenía ese sucio excremento para que lo recibiésemos en un delicado tejido y, lo que es más, lo empaquetásemos y apretásemos cuidadosamente contra nosotros; que esto debería producir mayor asco y horror que verlo echar en cualquier otro lugar, como hacemos con todos los demás excrementos. Hallé que no le faltaba razón; y que la costumbre había hecho que no me percatara de esta rareza que, sin embargo, encontramos tan asquerosa cuando nos la cuentan de otro país.

Michel de Montaigne, 

"De la costumbre y de cómo no se cambia fácilmente una ley recibida",

Ensayos completos, Libro I, Cap. XXIII.

Y en verdad, en verdad os digo, que hemos avanzado mucho con el invento de los "klínex".

Escatologías montaiñescas I

Y aún cuando, para revalorizar el poder absoluto de nuestra voluntad, alegase San Agustín haber visto a alguien que ordenaba a su trasero tirar tantos pedos como quería, y aun cuando su glosador Vives fuese más lejos con otro ejemplo de su época de pedos organizados según el tono de los versos que se recitaban, ello no supone tampoco la pura obediencia de ese miembro; pues ¿acaso existe otro por lo común más indiscreto y escandaloso? Además sé de uno tan turbulento y rebelde que tiene a su amo sin aliento tirándose pedos constantemente y sin remisión desde hace cuarenta años, llevándole así a la muerte. Y quiera Dios que solo sepa por las historias cuántas veces nos lleva el vientre hasta las puertas de una muy angustiosa muerte por negarnos a un solo pedo; y ojalá que el emperador que nos dio libertad para tirarnos pedos por todas partes, nos hubiera dado el poder para ello.



Michel de Montaigne, "De la fuerza de la imaginación", Ensayos completos, Libro I, Cap. XXI.

Montañeros fallecidos en el accidente de Santiago

MI RECUERDO PARA ESTOS DOS BUENOS MONTAÑEROS Y AMIGOS



María Rey Sánchez, santiaguesa de 32 años.

Volvía a casa para disfrutar con la familia de las fiestas de Santiago

Viajaba en el tren con su novio, Raúl, también fallecido.



Raúl Bonilla Trimiño, nacido en Madrid de 37 años

Fue uno de los fundadores del grupo de senderismo LUZ DE CRUCE, grupo en el que tantas ocasiones tuve de conocer a gente estupenda, entre ellos Raúl y su novia.



DESCANSEN EN PAZ.

Efecto mariposa

De acuerdo con ciertas teorias fisicas hoy en boga, existe un principio segun el cual el simple batir de alas de un lepidoptero amazonico podria desencadenar en otro lugar del planeta una tempestad de magnitud inimaginable...Algo parecido ha debido de ocurrir esta semana cuando el tragico descarrilamiento de un tren en Santiago motivaba que el gobierno hiciera publica una carta de condolencias en la que se deploraba a las victimas...de un terremoto en el centro de China...Entra dentro de lo probable que entre ambos lamentables acontecimientos exista una secreta correspondencia...Tal vez la luna pasase demasiado cerca de la esfera de Saturno, o quizas el sol entrase por Piscis en vez de por Antequera...Ya se sabe que Santiago es una urbe algo meiga y algo hechicera, quien sabe si con ocultas correspondencias terraqueas con el Celeste Imperio, ciudad de la que justamente da la causalidad que es oriundo nuestro raja Rajoy...Que dicho presidente de la nacion haya sido incapaz de escribir, o de hacer escribir, como Dios manda, una puta carta de condolencia a los fallecidos por una desgracia ocurrida, para mas inri, en su propio terrunyo, dice mucho de lo poco que le interesamos a ese viboresco estafermo siseante los ciudadanos de a pie. Podria, al menos, haber alegado, como se hacia hace tiempo en la tele, que "los duendecillos de los medios de comunicacion habian hecho de las suyas". Es probable que esos traviesos trasgos esclavos se hayan materializado en forma de becario de carne y hueso, listo para explotar hasta la medula y para ser exprimido hasta la sangre...Cabe la posibilidad tambien, y me hace feliz imaginar esto, lo confieso, de que ese fungible precario se haya permitido una pequenya venganza hacia los responsables de su existencia sin futuro, y haya hecho las cosas mal aposta como hijoputesca forma de protesta, dejando al gabinete portacoz del gobierno ante la opinion publica sin bragas y con el culo al aire...Si eso fuese asi, se bien que Guido Fawkes esbozaria una maliciosa sonrisa bigotona y amarga en las entranyas de su bunker secreto atestado de libros y musica, su unica fuga posible a un estado odioso y en crisis camuflado de democracia parlamentaria...

Nuestro mas sentido pesame a los familiares de las victimas del desastre de Santiago, en su nombre, y en el mio...

Parida real

El imperio britanico tiene finalmente un heredero y yo, que soy monarquico, como bien sabeis, pero de otra manera, me alegro infinitamente del real acontecimiento, y mas en estos criticos tiempos en los que el fantasma enmascarado y catolico de Guido Fawkes recorre aviesamente la City...Hay algo de tranquilizante y de hermoso en la reproduccion de la realeza...Los plebeyos simplemente follamos o hacemos el amor, los reyes no: engendran dinastias, y con ellas, historia...Se cambia para que todo siga igual. Es por eso que, ay, si el monarca era impotente, gay, o esteril, ese problema personal se trasladaba agravadamente a sus subditos en forma de dolorosa guerra de sucesion...con su triple escolta de apocalipticos jinetes...

Me viene a las mientes el calvario del pobre Luis XVI, afectado de fimosis, que no consiguio consumar con la bellisima y pre-goth Maria Antonieta hasta que un golpe de cuchilla soluciono gloriosamente el problema...Una pena que otro golpe de cuchilla viniese a joderlo todo y se implantase una republica de libertad, igualdad y rentabilidad...Pero no creo que el pobre Luis  al subir al cielo y al patibulo pensase en su perdido prepucio al ver la guillotina...

Era, y seguramente es, por eso que a los jovenes principes, como a los potros en calor, se les probaba la hombria y el bravado con hermosas cortesanas a las que debian prenyar. El consecuente bastardo asi engendrado era la prueba de la calidad del real esperma y de paso, de la calidad y buena salud de la estirpe, y por ende del estado...Las reinas lo tenian peor, y si no se quedaban en estado, nunca mejor dicho, se cambiaban por otra que no lo fuera, y punto pelota, usar y tirar, porque la nobleza era exclusiva del varon, como lo demuestra ranciamente la perpetuacion del apellido por linea masculina.

La monarquia, hay que reconocerlo, aunque hayamos dejado de creer en los reyes vagos, tiene algo de taoista: esa filosofia de la china cochina que invita falsamente a la inaccion...Hay algo del wu wei (no actuar) oriental en eso de reinar pero no gobernar... Laissez faire, laissez passer, que decian por ahi...Es algo que se me antoja fabuloso, el que una sola familia del pais tenga toda su vida resuelta de la cuna a la tumba y pueda dedicar la mayoria de su tiempo a la beatifica tarea de tocarse la breva cuando el comun de los mortales tiene que pencar con avatares, precariedades y sinsabores varios...y que encima digan que la realeza nos representa...Sera verdad, porque los espanyoles de eso de estar mano sobre mano sabemos un rato, y ahora con la excusa de la crisis, y de que hay paro hemos recuperado viejas costumbres ancestrales como la siesta...Y mientras, nuestro bienamado Juancarca se ha bajado al moro rey moviendo sus maltrechas caderas ante el para conseguirle una mora-toria a nuestros andazules pescadores de la pradera verde de Ketama y sus hierbas, a ver si se reduce algo la cifra del paro...para que luego digan que no trabaja y que anda por Africa matando moscas o elefantes...Que siga asi, a ver si conseguimos que se llenen de nuevo de ociosos las plazas de toros...

Dios salve al rey, ah, y a la reina...voy a ponerme un Royal Scotch, a la salud del neonato, con muuucho Scotch. 

Penitenciagite !!!

Lindo gatito cenando

Mi gato dice "uyuyui, ayayaiiii"

Houellebecq, Chesterton y William Morris

[William Morris] Hacia el final se adhirió al marxismo, pero al principio era distinto, realmente original. Parte del punto de vista del artista cuando produce una obra, e intenta generalizarlo en el conjunto del mundo de la producción industrial y agrícola. Hoy nos cuesta imaginar la riqueza de la reflexión política de aquella época. Chesterton rindió homenaje a William Morris en El regreso de don Quijote. Es una novela curiosa, en la que imagina una revolución basada en el retorno al artesanado y al cristianismo medieval que se extiende poco a poco por las islas británicas, Suplantando a los demás movimientos obreros, socialista y marxista, y que conduce al abandono del sistema de producción industrial en favor de comunidades artesanales y agrarias. Algo absolutamente inverosímil, tratado en una atmósfera de hadas, no muy alejado del Padre Brown. Creo que Chesterton puso en este libro muchas de sus convicciones personales. Pero hay que decir que William Morris, a juzgar por todo lo que se sabe de él, fue una persona extraordinaria.



Michel Houellebecq, El mapa y el territorio, Ed. Anagrama, pág. 230.

Libertad, libertad...

[...] Aparte de él sólo había familias, cada una con dos o tres niños. Delante, un rubiales de unos cuatro años gimoteaba reclamando no se sabía qué, luego se tiró al suelo de golpe, aullando, temblando de rabia; su madre intercambió una mirada agotada con su marido, que intentó levantar al pequeño y vicioso crápula [...] todas las teorías de la libertad, desde Gide a Sartre, no son sino inmoralidades concebidas por solteros irresponsables.



Michel Houellebecq, El mapa y el territorio, Ed. Anagrama, pág. 156.

Un oficio periclitado

Jed había proyectado en varias ocasiones hacer un retrato de uno de aquellos hombres castos y abnegados que, cada vez menos numerosos, atravesaban las metrópolis para aportarles el consuelo de su fe. Pero había fracasado, ni siquiera había conseguido capturar el tema. Herederos de una milenaria tradición espiritual que ya, nadie comprendía realmente, en otro tiempo situados en primera fila de la sociedad, los curas se veían actualmente reducidos, al término de estudios espantosamente largos y difíciles que abarcaban el dominio del latín, del derecho canónico, de la teología racional y de otras materias incomprensibles, a subsistir en miserables condiciones materiales, a pasar de un grupo de lectura del Evangelio a un taller de alfabetización, a decir misa cada mañana para unos feligreses escasos y avejentados; todo goce sensual les estaba vetado y hasta los placeres elementales de la vida familiar; obligados sin embargo por la función que desempeñan a manifestar día tras día un optimismo forzoso. Los historiadores del arte observarían que casi todos los cuadros de Jed Martín representan a hombres o mujeres ejerciendo su profesión con un espíritu de buena voluntad, pero lo que se expresaba en ellos era una buena voluntad razonable, en donde la sumisión a los imperativos profesionales te garantiza en cambio, en proporciones variables, una mezcla de satisfacciones económicas y de gratificaciones del amor propio. Humildes y sin dinero, despreciados por todos, sometidos a todos los ajetreos de la vida urbana sin tener acceso a ninguno de sus placeres, los jóvenes sacerdotes urbanos constituían un tema desconcertante e inaccesible para quienes no compartían su fe.



Michel Houellebecq, El mapa y el territorio, Ed. Anagrama, pág. 88.

Feliz Día del Orgullo Friki

Sí, amigos, hoy es ese maravilloso día en que nuestras fantasías deberían cobrar realidad, pese a la que está cayendo. La mayoría de nosotros pertenecemos a esa de-generación que creció queriendo ser astronauta de mayor, y ha logrado ser solo precaria...como cambia la película...En el colegio se nos explicaba que en el año 2000 todo estaría hipertecnificado y mineralizado, y que robots inteligentes se ocuparían de todos nuestros quehaceres domésticos y salvajes...Pero, pasada ya una década de aquellos sueños de ovejas eléctricas, los hombres de negro se dedican a perseguir a los morosos y rabiosos escuadrones de esbirros acorazados mandan a familias enteras al espacio exterior, también conocido como la puta calle...



 Pero hoy, 24 de mayo, no me voy a poner a lanzar anatemas contra este sistema cada vez más distópico, injusto y orwelliano que se nos ha creado, porque es un día de soñar, crear e inventar realidades paralelas para lelos como nosotros, pobres humanoides que hemos prescindido del 1 de mayo porque no tenemos un trabajo digno, y encima por no tener no tenemos ni un santo patrón, que a mi entender debería de ser Santo Tomás de Aquino, el santo más friqui, creo, del calendario...es verdad que no conocía la machina computatoria o el computatrum, que es como se dice ordenador en latín, pues en sus tiempos aún no se había inventado, ni tampoco se conectaba a interrete, que aún no existía, pero intercambiaba ficheros y archivos con monjes de monasterios de todo el orbe cristiano de la época, con los que se escribía en latín (hoy lo haría en klingon), controlaba su correo a diario y se hizo construir una mesa de trabajo con un rebaje en el tablero que la permitía acomodar su enorme barriga, producto del sedentarismo de sus aficiones lectoras y escriturarias...además aborrecía el sexo y la violencia...lógico que sin mojar acabase de monje...todo un friqui avant la lettre, si Señor: ¡cómo se parece la edad media a nuestros tiempos! Bueno, el hombre medieval no conocía la precariedad laboral...



Pero si los friquis de todo el mundo debiésemos escoger un patrón imaginario, antes que uno real, que de ésos las cátedras de Matemáticas y Filosofía están bastante saturadas, ése sería sin duda Don Quijote de la Mancha...No pienso que haya un personaje más friqui en la literatura que este hidalgo sin oficio ni beneficio...Cambiad sus libros de caballerías por fantasías interplanetarias, el yelmo de Mambrino por la oscura celada de Darth Vader, los molinos de viento por la realidad virtual, la cueva de Montesinos por la filmoteca, y ante vosotros tendréis al antihéroe del siglo XXI refugiado en su mundo interior de castillos y princesas encantadas...Sus tragicómicas aventuras surgen de ese choque de ambos mundos...Disfrutad de ellas olvidando lo que aprendísteis de Cervantes en el instituto copiando descaradamente en la EGB, pues con la buena literatura pasa como con los condones, están hechos para dar placer, no para atormentar...



Mas dejémonos de clases magistrales...Hoy mi espíritu cabalgará con todos vosotros por la Gran vía sosteniendo una espada láser, cortando cabezas de endriagos y vestiglos venidos de allende...Disfrutad de la cabalgata tanto como mi persona, ah, y por supuesto,



que la fuerza os acompañe...  

Españoles, Franco, ha muerto

Ay, ay, ay, ayer me enteré de que nos habia dejado nuestro querido Franco, Jesus Franco, a la provecta edad de 82 años, y, como seguidor que me considero del cine serie B (algunos me dicen  de "serie J") ello me ha consternado sobremanera. Uno de los directores mas prolíficos, sino el que mas, de la cinematografia patria se ha ido para siempre, pero nos queda su ingente obra. De èl, que se marcho de Spain porque le aburría el cine que hacia su otro tocayo de apellido ( si, amigos, Franco François hizo cine aunque no os lo creáis), se ha dicho de todo, bueno y malo, aunque yo prefiero quedarme solo con lo primero: sus pelis eran cutres, si, pero entretenidas y relativamente brillantes como pocas, rebosaban buenas ideas, pese a sus pocos medios, y su nombre merece escribirse en el Olimpo del Bajo Presupuesto junto a los de Ed Wood o Roger Corman, que, como èl, elevaron lo casposo a la categoría de Cine con mayúsculas, como hizo por ejemplo, el gran Picasso con sus pinturas al sublimar gloriosamente la birria, haciendo de ella Bellas Artes.

El tio Jess amaba el cine, y eso se nota, porque se lo pasaba en grande rodando de acà para allá como una pelota: Softcore, Western, Horror, nada se le resistia. Fue amigo de grandes como Orson Welles, o Tarantino, y de menos grandes, como el italoturco Giovanni Scognamillo, propietario de la sala de exhibición Elhamra (Alhambra), en la avenida Istiklal de Estambul, donde, prácticamente solo, pude ver la premier de Red Dragon. Con su ayuda rodó en esa ciudad no pocas cintas, y su influencia en la serie B turca ha sido total, si no, ved Turkish Star Wars para comprobarlo por vosotros mismos. 

En estos no se si pre o post apocalípticos tiempos que vivir nos ha tocado, el mensaje de frescura y originalidad del cine do it yourself algo punkarra del tio Jess, frente a vacuas megaproducciones joligudienses de autoproclamados y endiosados self   made people, se me figura hoy mas necesario que nunca. Descansa en Paz, tio Jess.

The Crawling Eye ( Reseña cinematográfica)

El otro día tuve ocasión de espeluznarme con una de esas desconocidas joyas del cine de serie B de los cincuenta, también conocida como the Trollenberg Terror, hecha con pocos medios y muchas y grandes ideas, y que me permito el lujo de recomendaros encarecidamente: el arranque es ya, y nunca mejor dicho como veréis, malignamente inquietante: dos escaladores aguardan a un tercero que asciende penosamente a comprobar una extraña nube junto a un picacho, cuando se oye un grito y cae al vacío. Sus colegas lo rescatan tirando de la cuerda de seguridad, y justo cuando van a cogerle uno de ellos grita y suelta la soga, que se rompe y deja caer al infortunado al abismo. Al reprocharle el otro montañero su actitud, le contesta delirante: su cabeza...¡ la tenía arrancada!

Esto da paso al viaje en tren por Suiza de las hermanas Pilgrim, la mas joven, bella y misteriosa, tiene poderes parapsicológicos que la impelen a quedarse en la parada de la aldea de Trollenberg, donde funestos rumores hablan de extraños sucesos ligados a la ominosa aparición de un raro girón de niebla inmóvil y adherido a la cumbre del cercano monte. Un observatorio cercano ha detectado que es radiactivo -Ah, Hiroshima, cuánto, pero cuánto terror te debemos- y envía una expedición cientifica a estudiarlo. Por supuesto ninguno regresa vivo...¿o sí? Uno de los estudiosos es hallado sin cabeza, y otro aparece mas tarde semiidiotizado y violento, pues intenta asesinar a la guapa médium que se ha pasado media peli en trance murmurando incoherencias apocalípticas, al ser detenido, es golpeado y se advierte algo pavoroso: no sangra. Al tratar de escapar, es abatido y su cadáver se descompone como si llevase muerto desde el día de su desaparición: sublime, ¿no os parece?

 Y qué decir de los marcianos, venidos de Dios sabe qué misteriosa dimensión: Se ocultan en esa extraña neblina, pero al final hacen su aparición, como debe ser, supurantes de horror: un extraño ojo enmedio de un repugnante soufflé de sesos fermentados, del que salen unos ctulhuanos tentáculos decapitatorios...¡terrible! Al final, y previsiblemente, ganan los buenos, ¡pero a que precio! La peli como se ve, mezcla sabiamente diferentes tipos de terror: horror cósmico, radiactividad muy de la época, detectives psíquicos, muertos vivientes, psicópatas mutilantes...toda una sinfonía del miedo que habría sido muy del gusto del innombrable maestro de Providence HPL, de no ser porque aborrecía el cine y todo lo que oliera a modernidad, como Nos, en parte, sus dignos discípulos. Solo me resta desearos que os caguéis de miedo, pues para eso se hizo este vetusto  aunque efectivo filme. Miraros también el homenaje homónimo de los Misfits en Youtube a esta rara perla del celuloide, ¡os molará! (http://www.youtube.com/watch?v=JNn24wZmcfc)

 Shlomo lkhoon ya bree shub niggurath ya bree  lilyo....(no leáis esto en voz  alta, una vez conocí a  alguien que lo hizo y hoy trabaja de profesor de idiomas...¡fue horrible!)

Cerebrines (Reseña de the brain that wouldnt die)

Ayer tuve ocasion de ver una de estas pelis raras, raras, raras que me gustan a mi, de ciencia ficción serie B de los EEUU,esa amada patria cultural a la que todos odiamos tanto, Rodada casi sin presupuesto ni medios en el año 62, y ello en tan solo 13 siniestros días. Y es que  uno, que creía haber visto, no naves ardiendo mas alla de Orión, ni  la ópera de Tanhauser, pero sí una buena dosis de fantascience vintage, desconocía por completo la existencia de esta joya oculta hasta ahora entre los légamos del internés. Se trata de 'The Brain that Wouldn´t Die'-como no creo que haya versión al castellano lo traduciré por 'El Cerebro que no moriría'. 

El argumento y su desarrollo son bastante previsibles-es serie B, no Einsenstein, cojoneh!- Un científico loco, cirujano él ,ha estado haciendo experimentos con pacientes humanos, relativos al trasplante de miembros, por su cuenta y en secreto. Está convencido de la factibilidad de un trasplante de cabeza, frente a sus colegas conservadores, pacatos y cortos de miras, comme il faut, cuando, mira por dónde, yendo en coche (esas fábricas móviles de paralímpicos) con su atractiva novia, sufre un accidente y ella resulta decapitada. Rápidamente el atractivo y byroniano doctor, sin demasiado escrúpulo ni alaraca recoge la flamante pieza anatómica y la lleva a su laboratorio oculto del sótano (¿dónde sino?) en el que a través de un curioso suero revitalizante de su invención consigue resucitar y mantener con vida al despojo de su novia.

 Tengo que reconocer que la escena de cuando la cabeza de la joven, tocada con una especie de albo pasamontañas, rodeada de catéteres,vías y cables,y reposando en una bacía  rezumante de un liquido  con la textura y aspecto de la sangre -no olvidemos que es cine en blanco y negro- se despierta -por llamarlo de algun modo- y empieza a ser consciente de lo que le está sucediendo, es de una increíble y enfermiza angustia. El sadismo y la depravación a la que a veces llega la ciencia se plasman genialmente en los dialogos semiexistenciales que esta no-persona mantiene con el ayudante del cirujano: un pobre hombre al que el médico trasplantó el  brazo de un cadáver -presentado con un aspecto horrible y marchito-. Mientras, el cirujano de marras se dedica a buscar para ella -la cabeza, bien sur- un cuerpo perfecto a la que acoplarla. 

Otro rasgo interesante de la cinta que ya habréis notado es su estupenda atmosfera lovecraftiana que aúna terror y ciencia-ficción, presente no solo en lo del argumento del insano horror experimentado por un cerebro humano mantenido artificialmente con vida, que se puede encontrar por ejemplo en el cuento 'The Whisperer in the Darkness' -El Susurrador en la Oscuridad-, o en la gradación del horror a partir de esa extraña puerta con cerrojos y candados a la que todos los personajes se refieren con medrosos eufemismos y contra la que se dan golpes desde dentro cada vez mas fuertes, y que alberga uno de los primeros experimentos -fallidos- del doctor, al que hay que alimentar ocasionalmente, y que al final de la película se nos mostrará en todo su abominable delirio, sino tambien en el socarrón y punzante humor negro presente en algunas escenas, como cuando el médico llega a su casa con la cabeza de la novia envuelta en su chaqueta y lo primero que vemos que tiene en el salón es una enorme y marmórea cabeza griega de Palas sobre el piano...o como cuando decide irse a un anodino certamen de misses a buscar el perfecto cuerpo. Al final el mefistofélico galeno decide engañar a una conocida modelo que ha resultado desfigurada con ácido por un amante celoso a la que ofrece restaurar su antigua belleza. Es interesante la escena en que ella le comenta haber desarrollado una fobia a los hombres y saca veladamente a la palestra su lesbianismo, dixit critica que es una de las pocas pelis donde se toca este tema, siquiera tangencialmente. 

El final no lo voy a destripar...tenéis que verlo vosotros, aunque sea previsible que no acabe bien, es una peli de horror, ¿no? Como véis los personajes parecen sacados de la parada de los monstruos en su enferma fascinación por la deformidad y la mutilacion, y el desarrollo de la peli recuerda a la estupenda y vetusta cinta française de 'Les Yeux sans Visage' -Los Ojos Sin Rostro- de G. Franju, puesta de moda otra vez por lo del trasplante de cara a Isabelle Dinoire, realizado no hace mucho en France. Para concluir os deseo que perdáis la cabeza por esta peli, y que os sorprenda, maraville, angustie, y aterrorice como lo ha hecho avec moi, escucharos luego unos temitas de los Misfits, para quitaros posibles secuelas pesadillescas. Realmente,un hallazgo digno de incluirse en el Apocalypse Culture, ese genial catálogo de aberraciones posmodernas de A. Parfrey. Valete omnes, nil sumus...

IN MEMORIAM – ALVIN LEE

El otro día, 7 de marzo, falleció

a los 68 años, el  gran guitarrista ALVIN LEE, líder del grupo

de rock  TEN YEARS AFTER.



Nacido en Nottingham (Inglaterra), Alvin Lee comenzó a tocar la guitarra

 a los 13 años, y el punto cumbre de su carrera lo alcanzó (cuando

tenía 25 años) en el famoso festival de "Woodstock", en agosto

de 1969, en el que interpretó un célebre solo de guitarra

“I’m Going Home”.  



http://youtu.be/fJ5qFu9I4sw



(El mismo tema “I’m Going Home" lo podéis escuchar aquí,

con un refrito de imágenes del músico y del Festival) 



http://youtu.be/UGV-CBhnC1w



Fue, sin lugar a dudas, “la guitarra mas rápida de

Woodstock” como se le ha definido, a modo de epitafio

póstumo.

Cuando veo estas clásicas imágenes de su

interpretación en el Festival de Woodstock

(“3 Days of Peace & Music”, 15 a 18 de agosto

de 1969, al que asistieron casi medio millón de hippies)

y oigo sus punteos de guitarra, aún se me ponen los pelos

de punta, pese a lo mucho que ha llovido desde entonces.

La nostalgia me hace divagar y vagabundear por

entre las sensaciones que me produjo en la adolescencia

aquella   generación que anunciaba vientos de cambio, su

concepción de la vida, su música, su colorida vestimenta,

sus cabellos largos, con la que, en cierto modo, me sentía

identificado.



El guitarrista grabó más de veinte discos, uno de los más

conocidos de ellos, "On The Road To Freedom", que grabó

en 1973 con la colaboración de artistas de la talla del

ex Beatle George Harrison y Ron Wood, de los Rolling Stones.



Aquí lo podemos ver en un concierto de Ten Years After

en Essen. (Alemania) en septiembre de 1978 interpretando

otro clásico de su repertorio: “Help Me Baby” un arrastrado

y emotivo blues que comienza con Alvin Lee tocando la armónica



http://youtu.be/GF7pjA7nCWo



Alvin Lee forever



Inda Palace Flowers

Las saetas del cabrero

Cada año, al llegar estas fechas, recibo correos preguntándome si canto saetas. Las conozco, en todos sus estilos pero yo no soy creyente y no las canto ¿Cómo podría cantarle a algo que no significa nada para mí? Estaría fingiendo unos sentimientos que no tengo y eso, ni aunque me fundieran de nuevo lo haría. Las saetas se las dejo para los compañeros que sienten ese cante y lo que significa y los respeto, sobre todo, si las cantan bien.



Gracias por seguirme y por molestaros en escribirme pero no preguntarme más por las saetas, que no es lo mío. Lo único que puedo compartir con los aficionados a las procesiones son las ganas de que pare de llover: ellos para sacar las imágenes y yo pa sacar las cabras, que llevan días encerrás por el agua. (Lo digo con todo el respeto) Abrazos y Salú!





(El Cabrero)

Feliz Año Persiano

Ayer fue Nowruz, el dia del Año Nuevo persa, y tambien el inicio de la primavera. Millones de personas continúan celebrándolo, porque la cultura persa, incardinada en el islam, se expandió de Bosnia a la China y del Turquestán al Decán, manteniendo siempre como eje central al viejo Irán. Esta fiesta, que muchos retienen de origen zoroastriano, no es sino la celebración de un sencillo evento astronómico que marca el paso de la estación fría y yerta del invierno a la estación del renacimiento, de la vida, y que se conoce como equinoccio de primavera. Y en una ocasión así, como en cualquier fiestorro que se precie, se come, se bebe, se ríe y se goza al margen de cotidianas restricciones y vetos: un ciclo acaba y otro empieza, no hay nada mas...Quiere la tradición que en una mesa mantelada se coloquen una serie de objetos de los que unos siete inician su nombre con S: frutos, hierbas, comida, un espejo, candelas, un bocal con un pececillo rojo, un libro no religioso, normalmente de poesía, plantas, monedas, etc, construyéndose con sus transparentes valores simbólicos un pequeño altar, un microcosmos reflejo del universo del cual formamos parte íntegra...

Hoy de Irán nos llegan sobre todo imagenes de imanes furibundos o de públicas ejecuciones, y preferimos volvernos, comodones, hacia el Zaratustra "deconstruido" por Niche para arios macarios, que poco tiene que ver con el Zoroastro de verdad...Lo mismo pasa con Egipto: admiramos sus pasados esplendores piramidales, pero nos repugnan sus actuales moradores moros...Pero la vieja Persia nunca se pondrá de moda, como los mayas, o tal vez sí, quién sabe...La primavera ha venido, y con ella el sol y las ganas de vivir y de formar parte de un nuevo orden no mundial, sino universal...

Feliz Nowruz , Feliz año nuevo persa a todos todos...Nowruz Piruz Be! Saal e Naw Mobaarak Baad!

Murió el Comandante...

Murió el Comandante. Su revolución de boinas rojas, misiones barriales y socialismo del siglo XXI puso a Venezuela en el mapa, despertó a las mayorías de un continente saqueado y desesperanzado y sirvió de detonante para la irrupción de gobiernos progresistas por toda América Latina. De pronto la historia avanzaba, los pueblos estaban vivos y en marcha y tenían su futuro en sus manos.



De origen humilde, raza mestiza y vocación popular, todo un intruso en el coto privado de la oligarquía dominante de dentista en Miami y cuentas en Suiza que lo odió hasta el delirio, bufoneado por el colonialismo mediático que logró sortear, se convirtió en la bestia negra de la administración yanki y sus lacayos que lo intentaron todo.



Incomprendido también por una parte de la izquierda intelectual, engreida y euro céntrica de cafetín y blog que, ajena a las emociones de los empobrecidos, se apuntó desde el principio al circo de la ridiculización y denostado por otra dogmática y de un revolucionarismo de catecismo que nunca tendrá que responsabilizarse de nada, no se dejó amilanar y a cada golpe militar, patronal o internacional respondió con la profundización de las reformas económicas, nacionalizaciones,  misiones sociales e integración regional, en el camino de construcción de un modelo de socialismo real luego imperfecto, que alimente y emancipe a hombres y mujeres y de un nuevo orden internacional ajeno a Washington y al FMI, superador de sus crisis estructurales, saqueos y guerras imperialistas.



Cristiano, bolivariano, socialista ecléctico, humilde estudioso y observador agudo de verbo poético y discurso improvisado difícil de encajar, revolucionario carismático y singular, fue el padre y el centro de una revolución que derivó en popular y que ahora le llora y entierra pero que debe sobrevivirle. Los enemigos del avance popular, ayer desconcertados por tantas derrotas, hoy se van a lanzar de nuevo a la tarea del desgaste y deslegitimación del gobierno democrático con su objetivo de clase siempre declarado de frenar y revertir el proceso social en marcha y recuperar sus privilegios.



La dirigencia bolivariana y las organizaciones populares tienen la tarea ineludible de recomponerse, mantener la unidad que encarnaba su presidente y superar la ausencia de un líder irrepetible para afrontar y construir el futuro, un comandante que se mantendrá en nuestros corazones y que no volverá a nacer porque no ha muerto, estará vivo en nuestras luchas.



¡Gracias y hasta siempre Comandante!

¡Hasta la victoria siempre!!

Adios, Lucio

Anteayer en Bolonia se celebraba un concierto homenaje a la figura de Lucio Dalla, inesperadamente fallecido en una gira por Suiza tal día como ese hace un año. Yo nunca tuve ocasión de disfrutar sus conciertos, pero una vez le vi en persona en la plaza mayor felsinense tomándose un café con alguien. No le conocía de nada, pero le había visto hacía un par de días en la tele y me chocó su simpático aspecto algo desaliñado de"Donde está Wally pasada la sesentena". Indirectamente pregunté a mi pareja:

-Yo a este tío le he visto en la caja tonta...

-Claro, es Lucio Dalla, uno de los cantantes italianos más importantes de estos procelosos tiempos, vive aquí mismo...

Y me hizo escuchar en el Ay!fon algunas de sus soberbias composiciones...las de un cantautor melódico que se atrevía con todo, de un trovador creativo e inquieto como pocos, que, se me antojó, emanaba alegría de vivir y buen rollo...Después supe que era bastante habitual encontrárselo paseando por aquellas callejas de su ciudad nativa, desayunando en cualquier bar del centro, oyendo misa en alguna de sus fastuosas y fastidiosamente fatuosas iglesias, o charlando con la sutil línea social que separa a los universitarios de los mendigos, y me pareció increíble que en estos tiempos pudiese haber aún alguien así...Tiempos en los que cualquier alejandrosanz o  triunfito del montón lo primero que hace es construirse la megavilla en Mayami, y llevarse la pasta de estranjis a cualquier paraíso fiscal del planeta, o, como Julio Iglesias, decir encima que Hezpaña huele a ajo...Pero Lucio no era así, sencillo y afable como era, ayudaba secretamente a muchos menesterosos, como tras su óbito se supo, y la ciudad a la que tanto dio se detuvo para despedirle y llorarle, comenzando por su pareja de toda la vida, a la que los medios italianos vergonzantemente calificaron de "amigo íntimo", forzando estúpidamente en un armario una jamás ocultada ni militada homosexualidad...Algo del espíritu libre de Lucio se ha ido con él para siempre de las calles y plazas de Bolonia la Docta...Y su bohemio aspecto de marinero de aguas agridulces jamás volverá a pasearlas...Queda, desgraciadamente, la que llaman Bolonia la Grassa, y sus vias las patrullan ahora los camisas verdes de la Liga Norte para espantar a golpe de puño americano a "extracomunitarios" y "nómadas", luengos y perifrásticos eufemismos de los que tira la prensa oficial endiosada en su áulica neolengua...Hasta yo mismo llegué a pensar que en italiano no existía la palabra "gitano"... Ver para creer...

El otro día una alumna mía se echó a llorar y supe que todos habíamos perdido las elecciones. Para consolarla, le espeté: 

-No te tomes la política tan en serio, porque ellos, los que nos gobiernan, tampoco lo hacen.

Y así otros seis años de ordeno y mando de un lamentable Spitting Image con poder mediático iniciaban su andadura sobre nuestros riñones...Resistamos como V de Vendetta tras nuestra máscara cotidiana y refugiémonos en el arte, en la cultura, o en la música...Algún día haremos estallar bombas de palabras en sus recauchutadas narices de tecnócrata...Forza!

  

Pastor de lobos

Hoy es domingo, Benito 16 se va de jubileo y toda la mediática grey resalta borregamente su carácter de gran experto en teología, ciencia ésta a la que, en los tiempos que corren, le sucede un poco como a la mirra que se dice transportaba el Rey Mago campeante en el aún vigente escudo de armas papalino: nadie sabe muy bien para qué sirve ni qué hacer con ella...Benito es, además un sosias del Sombrerero Loco de Alicia en el país de las maravillas (circulan por ahí fotos de él hasta con tricornio de guardia civil), un gran experto en latines y un pasable pianista clásico.

Pero el pobre Benito ha asumido un cargo que le venía grande: a una edad en la que debería dedicarse a dar de comer a las palomas y no a los cuervos, su vicariato ha sido un despropósito tras otro, verbigracia: ¿Qué hacer ante los casos de pederastia en la Iglesia? ¿ Cómo actuar ante los casos de niños robados por monjas en España? Su respuesta: ha escrito un libro sobre la infancia de Jesús, y ha convocado las Jornadas Mundiales de la Juventud en Madrid, ¡con dos cojones! Y encima ha declarado el limbo, donde retozan las almas de los niños inocentes muertos sin bautizar, un cuento chino...Bueno, después de todo los colegas de su odiado Galileo también han echado a patadas a Plutón del sistema solar, algo había que hacer, ¿no? 

Benito se da el piro cansino más que cansado, debilitado más que débil, y más impotente que incapaz de controlar a una Iglesia en crisis, no tanto por los ataques de supuestos "enemigos" (pues, para ser sinceros, dudo verdaderamente que una institución destinada a hacer el bien pueda realmente tener "enemigos", otra cosa es que la susodicha institución, más que a hacer el bien se dedique a hacer "biene$"), sino por las rencillas de campanario de quienes forman parte íntima de ella y supuestamente la aman más que nadie. Yo tengo la absoluta convicción de que el hombre moderno (entiéndase por moderno, el hombre de nuestros días, no el hombre "modenno", de la moda, que es solamente una caricatura de sí mismo) posee un genuino interés por la espiritualidad, sea ésta cristiana o no,  por cambiar el mundo para mejor, precisamente porque lo conoce y participa de él aunque sea en un entorno "globalizado", por la ecología, por los derechos de las personas (incluidos los niños) y por el pacifismo. Pero la hodierna Iglesia prefiere echar todas esas valiosas perlas a porcinos cardenales...Una pena...

Benito escogió la vía del exilio interior y tal que una nueva Bernarda Alba, ha decidido enclaustrarse en una casa con su atractivo secretario don Jorge Gaenschwein, con quien comparte lengua, ya que es el íntimo depositario de sus confidencias internas, el báculo de su vejez y seguramente, su amor-roma crepuscular, amén de con cuatro seglares consagradas cuatro (¿?): Carmela, Loredana, Cristina y Rosella, que serán como los cuatro angelitos que guardarán las cuatro esquinitas de su cama, cuatro vestales puras de corazones henchidos de amor divino, cuatro huríes de un oculto paraíso terrenal, una cuádruple virginidad de dulcísimos y místicos nombres: Carmela, Loredana, Cristina y Rosella, Carmela, Loredana, Cristina y Rosella...¿Acaso no os sabe la boca a luna de miel, como a mí?...Que Dios las bendiga...

Es tarde y el sol se está poniendo en Roma...La cúpula de San Pedro se recorta en el horizonte, blanca y radiante como una novia anciana y canosa, o como una Moby Dick carnosa...Algunas bandadas de aves la circundan...Tal vez sean palomas, tal vez cuervos...El mundo sigue su curso...

Soy español

$an Maletín

Ayer fue $an Maletín y me apetecía escribir algo sobre ello: nos lo pintan como el DIA de los enamorados, lo cual significa que como mínimo debes de ir al DIA a comprar para tu pareja una caja de...algo que termina en ...ones, vamos, el típico coñazo de todos los años: ¡Gasta, gasta, gasta, estúpido consumidor sin cerebro!...Hay algo de trágico en este sistema que nos percibe no como hombres y mujeres, capaces de experimentar sentimientos y emociones, sino como como fajos de billetes ambulantes, a los que hay que hacer adelgazar como sea. No es nada nueva esta percepción sinecdóquica y reduccionista de la persona: para los empresarios somos "recursos humanos", para la iglesia, "fieles" o "infieles", para el sicoanálisis, coños y pollas. Es esta una deshumanización estabuladora y alienante, que hace de nosotros meras piezas fungibles como las del documental "Obsolescencia Programada". Creo que fue Marvin Harris de hecho, el que intentó demostrar cómo influía ésa cultura del usar y tirar que nos rodea en las relaciones humanas, con uno de sus estudios sobre la antropología de los actuales EEUU. Lo terrible de ese ensayo es que describe con toda crudeza la manera en que inadvertidamente terminamos cosificados y convertidos en meras marionetas de carne y hueso... 

Pero fue el dia de los enamorados, así que por qué no plantearnos qué es el amor...Como soy de origen galaico me puedo permitir contestar a esta pregunta con otras:  ¿ Qué es Dio$? ¿De qué sexo son las ángeles?¿Dónde escondió Dan Brown el Santo Grial?¿De qué lugar de Oriente vienen los tres Magos El, Corte e Inglés?

Son éstas preguntas que cada uno puede responder como le plazca...Yo ya lo he hecho.

Actualmente se suele confundir el amor verdadero con una peli porno, a Dios con Benito 16, la amistad sincera (en las orejas) con Feisbuc, la cocina con Adriá, la cultura con la Sgae, la música con Madrirock, y el flamenco con Alejandro Sanz (recordémosle todos que nacer andaluz no te convierte ipso facto en cantaor)...Así que mi idea del amor me la guardaré púdicamente para mí mismo y para mi familia, celada a ojos de la masa...Tal vez suene egoísta. Yo prefiero decir "intimista", porque hoy la intimidad es algo extraño, y quienes la apreciamos, unos friquis: Gran Hermano nos mortifica a todas horas con lo maravilloso que es ser un mindundi observado por to quisque, y Norias y Tómbolas nos revelan las interioridades de los famosos. Se puede pasar así de participar de un programa a otro sin solución de continuidad, alimentando la telebasura...Pocos saben que el Gran Hermano es una metáfora sacada de la tremebunda distopía de Orwell, y si les hablas de distopía lo confunden con una bebida tropical, como les ocurría a mis alumnos hace unos años...Luego nos encontramos con tontolabas que cuelgan orgullosos en Youtube sus vídeos de cómo violan leyes y otras cosas, sin pensar en que les pueden pillar, ya que lo importante es la fama... 

No os olvidéis de llevar a vuestra mascota a que os la bendigan, ni meter la mano en el pilón de los alfileres. Las rosquillas, compradlas tontas. Feliz día de $an Maletín a totus tuus.

Trilogía sobre Benito 16

Al hilo de los acontecimientos, rescatamos tres artículos escritos hace varios años:

Benito el Zampabollos

Abrí el otro día el periódico gratuito al azar que me dieron yendo de camino al trabajo, y mis ojos fueron golpeados por el siguiente titular: "Una pastelería Kosher de Roma hace las delicias del papa". La noticia venía ilustrada con una foto del infame Benedicto todo risueño y feliz en su decadencia física y moral. Aparentemente intrascendente, este evento hay que saber leerlo entre líneas. La noticia se refería al hecho de que los pasteles que tanto pirran al papa se los hacen unos pasteleros judíos. Nada que objetar, vale, te pueden gustar los dulces judíos, como hay quien aprecia la carne de foca cruda recién desollada, como los inuit, o como los vikingos el hediondo tiburón fermentado durante 6 meses. Lo realmente inquietante es que sea el jefe de la iglesia católica el que rinda simbólica pleitesía al judío de una manera tan burda y rastrerona. Todos sabemos que su elección estuvo más amañada que el cubilete de los trileros, y que lo primero que hizo cuando se vio papa fue visitar la sinagoga de Roma, imagino que para dar las gracias a alguien más que a Dios y a la Virgen, o tenemos noticia de sus estúpidas meteduras de pata al citar a destiempo y fuera de contexto y de lugar viejas refutaciones bizantinas del islam en un momento en que el horno no estaba para bollos, como si me diera a mí por acudir a su misa de jueves santo con una panda de strippers en traje de faena, estúpido e inapropiado, impropio de alguien que además de un cargo religioso ostenta un poder temporal sujeto obviamente a las más elementales leyes de la diplomacia. La foto del amigo benito era para verla, ¡un cromo!, que simboliza la verdadera cara de la iglesia católica en la actualidad: una institución envejecida más que antigua, chocheante más que dotada del discernimiento y la sabiduría de la madurez, y servilmente encorvada ante poderes ajenos: el dinero, la pseudo-masonería opusina, la banca, EEUU, o el estado de Israel. Con esa sonrisa de niño bueno que simboliza más la imbecilidad que la beatitud, Benito se gana su pedazo del cielo mendigando las migajas de la mesa del rico Epulón, como el pobre Lázaro. Hay una escena estupenda en la peli de Kubrick de la chaqueta metálica en la que el sargento encuentra un donut en la taquilla del desastroso recluta patoso. En vez de castigarle a él, castiga a todo el batallón: mientras le entrega el bollo para que se lo coma tranquilamente le dice "Ellos lo pagan, tú te lo comes". Los católicos palestinos e iraquies son hoy ese batallón. Espero sinceramente que los dulces kosher le gusten al abuelito. A mí me saben amargos.

Benito el Lameculos

He seguido sin excesivo interés la visita,o mejor dicho  el cortejo del infame Benito a los EEUU por la tele, que apenas veo, y por la prensa gratuita, que ameniza bien que mal mis infinitas horas de viaje en necropolitano. Realmente me pregunto qué cojones ha ido a a hacer allí. ¿Ha ido a entrevistarse con Bush? ¿Sobre qué? Realmente no podían dar una imagen más patética y lamentable. El uno porque es un cadáver político que ha infestado el mundo con dolor, miseria y odio de una manera como no se había visto desde hacía tiempo, y el otro porque es un cadáver viviente, envuelto en los albos oropeles de una religión decadente sin remisión, símbolo encarnado no de Cristo en la tierra, sino del Vaticano S.A., más preocupada por el poder y el dinero que por los pobres y los desgraciados, salvo honrosas excepciones, claro. Como se decía en Bizancio, las dos mitades de Dios se han juntado, y el parto de los montes fue un ratón. No han faltado ni las sibilinas visitas a las sinagogas, claro, a comulgar con bollos de los que tanto le gustan. Imagino que le guardarían unos cuantos en el tabernáculo. Quién sabe, hasta es posible que introduzca en la iglesia hostias kosher, ya que tanto se esfuerza en caerle bien a sus amiguitos sionistas. Me gustaría verle visitando algún barrio de negros, seguro que constituía un buen 'blanco'... Y sí, no ha faltado el consabido discursito contra los condones, las pajas, el aborto y el jevimetal, ya aburre... Poco o casi nada de la pederastia, uno de los rasgos característicos y caracterizadores de la iglesia católica actual a ojos de otras religiones, junto con la malsana visión de la sexualidad como reacción al ya caduco psicoanálisis de Freud. Tienen el mundo en sus manos, sí, pero el mundo se les está escapando. No sé si a Bush le sucederá la virago o el café con leche, pero sí sé que la situación no irá a mejor.

Benito el Anticristo

Tenía que pasar, no podía ser de otro modo: el sepulcro blanqueado que es hoy Benito 16 se ha abierto de par en par, por no decir de patas, para recibir al cadáver político que regenta los destinos de los USA y de más de medio mundo, y su esperpéntico acoplamiento ha tenido lugar en la santa Roma. No soy apocalíptico, ni nunca me he interesado por cábalas, profecías, Iqueres Jiménez del Oso, fines del mundo, y otras zarandajas de ese tipo, pero tengo que reconocer que esta vez ha sido diferente. He sentido escalofríos. El padre de la Mentira, Bush, y la mentira del Padre, Benito, concebida en extraño conclave, se han arrejuntado y tal que dos babosas rezumantes se han lubricado bien a fondo con lisonjas y parabienes. Las dos caras B de un mismo disco rayado: '¡Qué honor,qué honor,qué honor!', espetaba el estafermo de la CIA al ser recibido por Su Decrepitud: primero fue un pelele en manos de las drogas y del alcohol, ahora lo manejan poderes desde la sombra que apestan a  azufre y a gasolina, sobre todo a gasolina. ¿Es posible que Bush haya ido a pedir un exorcismo que libere su alma de tan oscuras fuerzas?¿O es acaso más probable que, como aquel rey francés, contrito y penitente, fuese a pedir la absolución a Roma de toda la miseria moral y material que ha traído al mundo? Francamente, no lo creo. En aquel caso el papa mantuvo en espera bajo la nieve al susodicho soberano, durante seis días, y solamente se dignó recibirle al séptimo. Eran otros tiempos, los de la oscura brillantez de la Edad Media. Pero en este caso no ha habido esperas, ni arrepentimientos, ni perdones. El viejo zorro blanco le ha expuesto las vanas glorias de su cubil romano, y hasta se ha rumoreado que Bush planea convertirse al catolicismo. ¿De qué me suena a mi eso? Ah, sí, hubo una vez una mierda seca mandando en Inglaterra que creyó que un poco de agua (bendita) mejoraría su aspecto. Pero el hedor que ha generado aun sigue asfixiando a muchos...

Parece probable que ese canalla se convierta a la fe de Roma, como su hermano Jeb, el de la República Española. También parece probable que Asnar, el de los pies en la mesa, ha tenido algo que ver en todo esto. ¿Quedará algo de humana dignidad en el alma de Benito 16 y le excomulgará una vez le haya bautizado? No lo creo. Su pública coyunda política parece un signo de la profunda sumisión de lo espiritual a lo temporal, y aún a lo material, que, de creer en esas cosas, precederían el final de los tiempos. Por eso me acojoné: porque entra dentro de lo concebible por parte de estos monigotes, o, mejor dicho, por quienes entre bambalinas les manejan quedamente, el iniciar una nueva cruzada como la de Irak. Con armas nucleares esta vez... Pero no, quiero pensar que no será ahora, que tiene que ganar el café con leche las elecciones, sino de aquí a diez años. Vivimos a un paso del abismo y tarde o temprano nos empujarán a él: está escrito, así que vigilad el cielo, ¡¡¡seguid vigilando el cielo!!!

Obra de Caspar David Friedrich

[Extraído de: Caspar David Friedrich. (2012, 3 de diciembre). Wikipedia, La enciclopedia libre. Fecha de consulta: 08:31, enero 28, 2013 desde http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Caspar_David_Friedrich&oldid=61910611].

Caspar David Friedrich (Greifswald, 5 de septiembre de 1774 – Dresde, 7 de mayo de 1840) fue el principal representante de la pintura romántica alemana, junto a Philipp Otto Runge, siendo la más destacada en el ámbito del paisajismo.

El caminante sobre el mar de nubes (1817–1818).

Véase también: Categoría:Cuadros de Caspar David Friedrich.

Abadía en el robledal, 1809.

Como es característico de la pintura romántica, Friedrich pintó sobre todo óleos sobre lienzo. En alguna ocasión utilizó el formato del retablo y empleó el oro, a la manera de los artistas medievales.

No obstante, inicialmente se dedicó a hacer dibujos a la pluma, con tinta china y acuarela. A partir de 1800 comenzó a utilizar preferentemente la tinta de color sepia. Aunque se le atribuye un óleo en 1798 (Barco naufragado en el Océano Glacial), lo cierto es que no generalizó el uso de esta técnica hasta más tarde, empezando a aparecer en gran número sólo a partir de 1807.

Perteneció a la primera generación de artistas libres, que no pintaban por encargo, sino que creaban por sí mismos para un mercado libre de galerías.

Paisajes

Su género preferido fue el paisaje y, dentro de él, los temas montañosos y marinos.

La obra de Friedrich tiene precedentes en una larga tradición de pintores alemanes que, antes de él, pintaron paisajes «cósmicos» o «sublimes», como Durero o Adam Elsheimer. En efecto, los pintores centroeuropeos tendieron a pintar inmensos paisajes con montañas altas, pendientes escarpadas, enormes cielos..., en los que el hombre se sentía perdido. Igualmente, hay rasgos en la pintura de Friedrich que ya estaban en las vedute del siglo precedente: el espectador en primer término, destacando sobre el paisaje del fondo, y el interés por paisajes solitarios y majestuosos, como el mar o las montañas.

Sin embargo, a diferencia de paisajistas anteriores, se inspiró en los paisajes reales que conoció, algunos de ellos hasta entonces prácticamente desconocidos: Nuevo Brandeburgo, Rügen, Greifswald, Bohemia, las regiones del Harz y del Riesengebirge. Esto dotó a su obra de un realismo hasta entonces inédito. Eligió, además, algunos puntos de vista que no abundaban antes en la pintura paisajística, como las cimas de la montaña o las orillas del mar.

No obstante, en su obra es importante la composición. Aunque muchos cuadros son una imagen precisa de la realidad, son una cuidadosa composición de diferentes elementos, que Friedrich había guardado en su libro de esbozos.

Arco iris en un paisaje de montaña, h. 1809–1810.

No seguía la tendencia artística italiana ni a los antiguos maestros. A su juicio, el arte debía mediar entre las dos obras de Dios, los humanos y la Naturaleza. Con este punto de vista se acerca a las bellezas naturales, en cuya representación procesó tendencias y sentimientos. Sus obras no son, por lo tanto, imágenes de la Naturaleza, sino de un sentimiento metafísico, inaprensible. El primer plano y el fondo, separados a menudo por un abismo, se relacionan entre sí.

El espíritu que domina la obra de Friedrich es radicalmente romántico: abundan las escenas a la luz de la luna, espacios gélidos (mar de hielo, campos helados), las noches, paisajes montañosos y agrestes. Cuando incluye elementos humanos, suelen ser de carácter sombrío, como cementerios o ruinas góticas. Una y otra vez aparecen elementos religiosos, como crucifijos o iglesias.

Pobló sus paisajes de seres humanos contemporáneos, pertenecientes en general a la burguesía. Estas figuras, a partir de 1807, suelen aparecer de espaldas al espectador, ocultando la cara, y en alguna de ellas se reconoce al propio Friedrich. Suelen estar ubicados céntricamente en el cuadro, de manera que cubren el punto de fuga. Con este recurso, el artista señala que el «sentimiento», la auténtica humanización, se encuentra en la Naturaleza. Al mismo tiempo, esto permite que el espectador no se distraiga con la fisonomía de este personaje anónimo, sino que se identifique con él. Finalmente, de esta manera logra una metáfora visual de la disolución del individuo en el «todo» cósmico.

Es el pintor más significativo del paisajismo romántico alemán, comparable al inglés J. M. W. Turner. Junto a Turner y Constable, hizo de las pinturas de paisajes un género principal en el arte occidental. A este nuevo arte del paisaje también contribuyeron Camille Corot y Théodore Rousseau veinticinco años más tarde.

Simbolismo

La renovación que Friedrich introdujo en el género del paisaje no fue sólo su realismo, sino también por su simbolismo. Pretende reflejar el alma de las figuras humanas que suelen aparecer en el primer plano. Crea así lo que en el siglo XIX se llamaban «paisajes íntimos». Su simbolismo parece ser directamente heredado por Arnold Böcklin.

Alegoría política

Monje a la orilla del mar.

A menudo se ven en los cuadros de Friedrich alegorías de la situación política de la época. Sobre todo en su primera época, se descubren en sus cuadros elementos simbólicos referentes a las guerras de liberación, lo que refleja su sentimiento patriótico antinapoleónico y el desencanto sobre la posterior restauración. El significado antinapoleónico de sus cuadros era evidente para sus contemporáneos, quienes, además, demandaban este tipo de obras. Por ello el rey prusiano adquirió en 1810 las dos pinturas Monje a la orilla del mar y Abadía en el robledal y, dos años más tarde, otras dos. Sin embargo, después de la victoria contra Napoleón, la tendencia patriótica chocó contra el statu quo resultante del Congreso de Viena, y estos temas pictóricos encontraron rechazo. Muestra de ello es que, después de la «persecución de los demagogos» intensificada tras las resoluciones de Karlsbad (1819), la Casa real prusiana no le volvió a comprar ninguna otra obra.

Puede citarse, a modo de ejemplo, el optimismo de la pintura En el velero (1818), frente al desencanto de El árbol solitario (1821), en el que un roble simboliza la Alemania dañada por la ocupación de los franceses. Sus cuadros posteriores adoptan tonos más oscuros, mereciendo destacar Las hermanas en una terraza en el puerto (1820). En este cuadro se combinan elementos de diversos lugares, destacando las cinco torres de la iglesia de Halle, símbolo del triunfo de la reforma luterana frente al catolicismo que simbolizaba Alberto de Brandeburgo (siglo XVI).

Un elemento que constantemente aparece en sus cuadros con un significado político es el antiguo traje alemán, proscrito en 1819, pues era una expresión figurativa de las convicciones patrióticas, como se expresa en el tratado Sobre las costumbres, la moda y el traje (1814) de Arndt. Muchos caballeros visten en las obras de Friedrich una levita abrochada hasta arriba, un ancho cuello por encima y un bonete en la cabeza, mientras que las señoras aparecen con vestidos largos y cerrados en el cuello. Esta moda se oponía al estilo imperio, que era considerada como francesa. En este estilo dominaban los colores brillantes y claros. Las mujeres llevaban escote y transparencias y los caballeros pantalones blancos ceñidos.

La naturaleza representada por Friedrich visualiza, pues, las tensiones políticas de la época. Sobre la pintura de Dos hombres observando la luna (h. 1818–1819, Gemäldegalerie Alte Meister, Dresde), y preguntado sobre lo que estaban haciendo aquellos hombres, Friedrich comentó irónicamente que «Están llevando a cabo actividades demagógicas».

Cabe mencionar, por último, que la postura personal de Friedrich sobre su propia nacionalidad, sueca, se evidencia en varias de sus obras a través de las banderas. La bandera danesa (Dannebrog) y la sueca aparecen en el cuadro Vista de un puerto (1815). Es más, en una de sus últimas obras, Las edades de la vida, de 1835, veinte años después de la incorporación de Greifswald a Prusia, aparecen los hijos de Friedrich, Agnes Adelheid y Gustav Adolf, con un banderín sueco.

El poeta sueco Daniel Amadeus Atterbom, que conoció a Friedrich, escribió en su «Cuadros de viajes por la Alemania romántica» (Reisebilder aus dem romantischen Deutschland) que «Friedrich es pomerano... y se considera medio sueco».

Acantilados blancos en Rügen, 1818.

Alegoría religiosa

A partir de los años 1812–1814 el patriotismo va siendo sustituido por el dominio del simbolismo cristiano. Friedrich era profundamente religioso y, al igual que Runge, pretendía renovar el arte alemán a través del espíritu pietista protestante. Quería generar un sentimiento de religiosidad a través de una nueva temática: el paisaje.

Cultiva una metafísica de la luz, propia del cristianismo neoplatónico. Aparece en sus paisajes la dualidad: el cuerpo y el alma, lo terrenal y lo espiritual, generalmente representados por el primer plano donde están las personas (lo humano) y los planos posteriores, en los que aparece el paisaje en toda su grandeza (lo divino).

Algunos elementos que se repiten en sus obras tienen un claro simbolismo religioso:

• El color violeta (y, en general, el contraste entre la oscuridad de la parte inferior de la pintura o primer plano, y la claridad en la parte superior representando el fondo) era, y no sólo para Friedrich, el color del duelo y la melancolía. Se sospecha que la base de semejantes obras sea la condición depresiva de Friedrich.


• La experiencia de la naturaleza en el mundo germánico. Para Friedrich era un acontecimiento religioso místico muy personal.


• El camino de la vida de los humanos está representado a través de barcos que aún están en el mar, pero que se acercan al puerto, que se iguala con el logro o la muerte.


• La base sobre la que se asientan los humanos es, frecuentemente, una roca de gran tamaño. Según Friedrich representa la fe, imperturbable y firme.


• La nieve aparece en numerosos cuadros de Friedrich. A diferencia de la pintura rococó, de la del siglo XVI y XVII, no es una helada temporal, sino como algo cercano a la muerte. El invierno, por preceder al renacimiento de la naturaleza, simboliza la idea cristiana de la resurrección.


• Los abetos, perennes y resistentes al paso del tiempo, eran entendidos, tanto por Friedrich como por sus contemporáneos, como una referencia a la eternidad, siendo así un símbolo de esperanza cristiana.

Pareidolias III

La pareidolia (derivada etimológicamente del griego eidolon: "figura" o "imagen" y el prefijo para: "junto a" o "adjunta") es un fenómeno psicológico consistente en que un estímulo vago y aleatorio (habitualmente una imagen) es percibido erróneamente como una forma reconocible. Una explicación de este fenómeno conforme al funcionamiento del cerebro, es descrito por Jeff Hawkins en su teoría de memoria-predicción (Wikipedia).



Ver también:

•  Pareidolias I


•  Pareidolias II

Obélix en Moscovia

Suele convenirse que cuando un renombrado actor empieza a parecerse demasiado a los personajes que encanna, es que el final de su carrera está cerca. Lo mismo puede valer para los empleados de pompas fúnebres cuando inician a llevarse trabajo a casa: pensemos en Bela Lugosi, durmiendo cómodamente en su ataúd bajo los aturdidores efectos del caballo que se metía, o en Johnny Weissmuller, ululando su famoso grito de Tarzán mientras se agarraba a las cuerdas de los cortinajes del geriátrico, y así tantos otros... El último en unirse al club ha sido el acteur francés Gérard Depardieu, un tipo tosco y tragaldabas, quien habiendo interpretado algunos papeles interesantes, como Cyrano, Jean Valjean o Montecristo, quintaesencia de lo français, ha optado por parecerse personalmente a Obélix, una oronda caricatura del carácter nacional galo, franco o francés, y que sin embargo en ese país no ha sido bien recibida del todo. El motivo de todo ello está en que el tripudo Gégé, noto degustador de glándulas hépáticas de ánade inflamadas, está buscando el modo de llevarse frescos $u$ menhire$ a la fria Moscovia, capital del Imperio Ruso, cuyo raZ Putín le ha ya otorgado mediante expédito ucase la rúsica ciudadanía ipso facto. Sucede que en esa nación los ricos no pagan impuestos ni pechas al estado, al contrario de lo que pasa en la república de las Galias, donde últimamente algún político con luces ha tratado de que los más pudientes contribuyesen mediante el fisco a paliar la crisis poniendo su granito de arena...

El evangelio de Marcos afirma eso de que es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja que de que un rico entre en el reino de los cielos. Mi abuelo, que conocía aceptablemente los evangelios sin ser un exégeta ni saber aramaico, comentaba medio en broma que los ricos tenían comprados los derechos de uso de las palabras "camello" y "ojo de aguja", y que al final tendremos que rendirnos a la evidencia manifiesta de que el hábitat natural de los camellos se encuentra en las agujas. Quería decir el buen hombre que los ricos pasan por donde quieren y hacen lo que quieren, que para eso son ricos, y como Depardieu, entran libremente en el celestial reino de todas las Rusias. Los impuestos, decía mi ancestro, los tenemos que pagar los pobres porque los ricos ya tienen quién les busque las triquiñuelas para no pagarlos. ¿Derrotista? Puede, pero razón no le faltaba.

Ahora la Grande Armée de Napoléon ha dejado paso a un grasiento bárbaro devorador de jabalíes, pero yo le comprendo, a Depardieu, porque ambos compartimos la cruz del sobrepeso y de la gestión del dinero, lo segundo en mi caso por defecto...Hoy, en que los jóvenes franceses se indignan, los muchimillonarios de ese estado, como Brigitte Bardot o Johnny Halliday, por ejemplo, también hacen lo propio, y todo ello porque quieren ser más ricos: qué importa que tengan la vida resuelta. Mi dinero es mío y no pienso compartirlo con ésos andrajosos que van a ver mis películas...Pero el dinero a raudales atonta e infantiliza, como le ha sucedido al bueno de Gérard, hoy más gourmand que gourmet, más putero que ligón, más borracho que bebedor, más mafioso que empresario, más amoral que moral y más vil que el metal. La France Libre ha perdido un lastre, pero la Santa Rusia ha ganado el premio gordo que se merecía. 0 a 0.   

Un poco de música "de Gala", que no de Galia, dedicada a ese impresentable:

Alexis HK, Fils de

Motorhead, Eat the Rich

Mike Oldfield, To France

Stormwitch, Russia´s on fire

Madriz ye-ye

Otro año más empieza, y cómo no, la capital se llena, pese a la crisis, de interesantes y GRATUITOS eventos culturales, porque, después de todo, algo bueno tenía que tener Madriz, ¿no? Una de estas exposiciones dignas de mérito es la que organiza el Centro Cultural Isabel de Farnesio, drogo-dependiente, creo, de los países que conforman el Benelux, y situado en una antigua y bella iglesia desecrada (yeah, me encanta esta crujiente palabra, que rima con masacrada y es lo contrario de consagrada, qué pasada!), y que todavía conserva algún cuadro de Van Eyck y algún otro flamenco de su antiguo uso, en pleno corazón del barrio de Salamanca, o ssea, porque este barrio también tiene su corazoncito. Pues a lo que iba, han organizado los farnesios estos una muestra bastante chula sobre los 4 de Liverpool, esa fea ciudad británica de cuyo nombre siempre me acuerdo porque me da hambre, ya que significa in English "Charco de Hígados", y yo, cual Homer Simpson, me la imaginaba hecha de foie gras y llena de gentiles chacineros que brindaban, serviciales, bandejas de kidney pie a los pasantes...Luego me enteré chasqueado, por su escudo heráldico, de que liver es también el nombre de un feo e incomible pajarraco marítimo de la zona, qué cosas tiene la filología. Mas dejemos de divagar y descentrémonos en los Beatles; no voy a decir nada de ellos porque todo ha sido ya dicho y hablado: todo, absolutamente TODO está en los Beatles, desde los contoneos seudotropicales y algo Strawberry Fields de Ricky Martin hasta el metal más duro de los Judas en Helter Skelter (la favorita de Charles Manson), pasando por los Lisérgicos Diamantes Sicotrópicos de Lucy y sus colorines parlantes...Mi hijo se vuelve loco con "I wanna Hold Your Hand", y yo no veo la hora de enseñarle esa peli de dibujos animados que...¿protagonizó el cuarteto?, y que vi estando tan colocado que ni me acuerdo ya de como se llama. Sé que algunos de vosotros, mis sufridos lectores, estuvísteis en ese concierto que dieron en los 60 en las Ventas y del cual se dice que la mitad de los asistentes eran secretas...Esta exhibición a vosotros os permitirá quizás el refrescaros la memoria y, tal vez, derramar alguna furtiva lágrima de nostalgia: hay discos raros, fotos llamativas, posters, memorabilia para dar y tomar, y curiosidades como el video del informativo del NODO sobre la visita a Hez-paña, o mejor dicho S-Pain, de aquellos menudos "melenudos" de Lennon. En cualquier caso, una stupenda oportunidad de iniciarse sin prejuicios ni intermediarios al fabuloso mundo del Sargento PP rs , antes de que se convirtiesen en "Cultura" y les nombrasen caballeros del Amperio Británico...Id a verla antes de que Tamara Falcó Preysler se meta a monja, monja, monja, monja, món, y nos olvidemos definitivamente de ella, o quedaréis desecrados por siempre jamás. 

Feliz año

 

Felices Reyes

Bueno, ha pasado otro año lleno de cosas buenas y alguna muy dolorosa, pero en fin, así es la vida, hay que seguir en la zanja...Se nos acercan cual leprosos mendicantes esas fiestas tan señaladas en los calendarios de todas las grandes superficies, y me sé de algún escritor de discursos que está intentando sacar un elefante de una cacharrería. Yo, por si acaso ya le he escrito mi carta a mis amigos los Tres Magos: Santa Claus no existe, pero ellos sí que son "Reales". El otro día, navegando por estas redes de Dios me encontré con una verdadera curiosidad: los escudos de armas de Sus Maguestades de Oriente. Tiene su lógica, claro, si son reyes, es natural que deban ostentar una enseña distintiva, y por supuesto, los heraldistas medievales, que también eran reyes, sí, pero de armas, confeccionaron para cada uno de los Tres Magos un blasón, incluyéndolos en sus armoriales, junto con los emblemas de David, Sansón, Josué, Judas, Jesucristo, la Virgen, Príamo, Héctor, el Rey Arturo, Merlín, Lanzarote, Tristán, y un larguísimo etcétera...Como bien veréis el friquismo no es patrimonio exclusivo del siglo XX o del XXI, sino que ya en el Medioevo había geeks que se dedicaban a imaginar batallitas y monstruitos, que no por nada Dragones y Mazmorras está ambientada en aquellas pretéritas épocas, que muchos estiman todavía erradamente como una edad donde "todo era violencia, mugre y enfermedades". Tal vez se confundan con la era de la revolución industrial o con nuestra pasada guerra civil...

Pero dejemos de perorar sobre rancios eventos históricos y volvamos al mundo "Real" de friquis heraldos y armígeras rodelas. He aquí el blasonamiento de las armas de los Magos:

Melchor, de azur sembrado de estrellas de oro

Gaspar, de azur, al creciente adiestrado de oro acompañado de una estrella de lo mismo

Baltasar, de oro, al etíope vestido de gules.

Sencillas y fáciles de representar, como la mayoría de los escudos de más antiguedad, el simbolismo medieval conectaba a cada uno de los Magos con uno de los tres continentes conocidos entonces, a saber: 

Melchor el anciano, representación de la vieja Europa, que en Oriente era conocida como la región de los francos, es decir, de los franceses, cuyas armas eran de azur, sembrado de flores de lis de oro,  como se ve el heraldista cambió las flores de lis por estrellas, cosa lógica para el emblema de un mago observador de los fenómenos celestes, es decir, astrónomo, y empleando los colores del país europeo más representativo e importante de la época, o sea, el azur y el oro de los franceses.

Gaspar, el maduro rey representativo de Asia, ostenta un creciente, es decir, una media luna, como las armas de la potencia asiática más nota a los europeos de aquellos tiempos: el islámico Imperio Otomano, pero con los cuernos de la luna y la estrella orientados al revés del rojiblanco emblema turco, es decir, en posición adiestrada, mirando hacia la derecha, por referirlo brevemente, Gaspar usa las armas de los temibles musulmanes pero invertidas en posición y colores, "desactivadas" por decirlo de otra manera, un modo simpático de expresar el origen asiático de este rey, de desear la sumisión del enemigo agareno, preferentemente al poder de los francos (oro y azur), y de aludir a la profesión astrológica de nuestro Mago.

Baltasar el joven e imberbe subsahariano, lleva un africano en sus armas. Naturalmente es el más exótico de los reyes y su escudo debe reflejar este hecho: Es él mismo quien figura dibujado en su blasón, vestido de regio color rojo y sobre fondo dorado. También puede entenderse como una alusión a uno de los productos africanos que ya en el medioevo causaban sensación en Europa: los esclavos negros, un lujo reservado a reyes y potentados, y que se solían traer vía al-Andalus. Para los que penséis que los contactos comerciales entre Europa y África en la edad media fueron escasos, os planteo esta pregunta, que todos podréis responder sin demasiada dificultad: ¿Cual es el animal más comúnmente representado en heráldica europea, sea cual sea el país? Bravo, habéis acertado, es el león. ¿Y hay leones en Europa? Bueno tal vez los hubiese en el circo de Ángel Cristo antes de que le diese por la cocaína, pero la respuesta es no, con lo cual alguien los tuvo que traer, y efectivamente sabemos bien que eso se hacía, porque para nobles y monarcas de aquella era tener una leonera, triste antepasado del actual zoológico era el no va más, como les pasa también hoy a algunos paletos podridos de dinero, como Jezulin de Ubrique y su tigre Currupipi. Como podéis colegir de todo esto sí hubo contactos entre europeos y africanos en el medioevo, si bien pocos y espaciados, imagino que por las distancias, los problemas diplomáticos y demás.

Bueno, después de toda esta fricada historicista que os acabo de contar no me queda otra que envainar de nuevo mi espada láser, cerrar mi libro de esconxuros, desearos unas muy felices fiestas a todos todos, un feliz año, un buen visionado de El Hobbit (aunque yo ya tengo uno en casa), y comentaros que este año me paso a la competencia disfrazándome de Santa Claus para entretener a los niños del vecindario, porque en el sitio donde vivo lamentablemente se ha dejado de creer en SSMMOH, se ha dejado de mirar al Oriente de las maravillas de Marco Polo, al país de Nunca Jamás, para  volver la cabeza hacia un gordo y viejo Wasp anglosajón republicano made in USA, así es la vida, pero yo, que conste, sigo siendo realista pese a todo todo. Que Dios os Bendiga.

Pd. Para que os animéis, unos discachos de musicola navideña, porque canciones sobre heráldica hay más bien poquitas:

- Siouxie and the Banshees, Il est né le Divin Enfant , (esta se la dedico al pequeño Rafa Rosa, en sus primeras Navidades)

- Steeleye Span, Gaudete

-220 Volt, Heavy Christmas

-Jaldaboath, Calling on all the Heraldic Beasts 

-Running Wild, Blazon Stone