Pseudocrónica vacacional III (Benidorm, Lorca y Freila)

Nota 1 (para los lectores de Feisbuk): Sigo en mis trece, feisbuk es una mierda que no permite publicar bajo los estándares html, de modo que si lees esta crónica en feisbuk no vas a poder ver ni fotos ni vídeos. Léela en el blog http://zanjasprofundas.blogspot.com. Esto es solo una copia automática y pedorra del mismo.





Nota 2 (para los amantes impacientes de las fotos vacacionales ajenas, cosa rara por otro lado): podéis ver más fotos de nuestras vacaciones en el fliker de Gema: http://www.flickr.com/photos/gemafuente/



Y ahora la pseudocrónica del 2 de agosto, lunes.

Total, que me fui de Denia sin ver el castillo (pues no quería que Gema tuviera que repetir la experiencia), sin ver el pasadizo bajo el mismo (por lo ídem) y sin subir al Montgó ni ver las cuevas de Jávea (pues no teníamos tiempo, queríamos marchar cuanto antes hacia las Alpujarras). Hagamos de la necesidad virtud: lo bueno que tiene el no verlo todo es que puedes volver y encontrar algo nuevo, no visto, pendiente.

Para no gustarme la costa levantina (básicamente por prejuicios, pues no la conozco entera), me llevé un buen sabor de boca del día y medio que estuve allí. Al ser lunes no tuvimos tanto problema en encontrar un bar abierto para tomar el café mañanero, obviando el café maquinero del hotel. Cargamos la furgo como si nos fuéramos a vivir en ella (sacos, esterillas, tienda, sombrilla, comida, ropa, botas, bastones, más ropa...), todo muy colocadito; no imaginábamos en qué se iba a convertir ese maletero, esa caja furgonetera, al cabo de dos o tres días: no imaginaba que la maleta de Gema, la cual costaba cerrarse debido al magno desorden que albergaba, iba a convertirse en fractal del resto del maletero, seguramente por contagio de ésta.

Salimos de Denia por la autopista de peaje hacia el sur, recorrimos un paisaje agreste, muy agradable a la vista de unos ojos tentados siempre por los riscos escarpados y las diferencias de alturas en el terreno. Si bien la vegetación no es muy exhuberante, pues es la típica mediterránea, tampoco atravesábamos un desierto... En realidad desiertos como los de las películas hay pocos, desiertos de pura arena, aparte del Sáhara y alguno más... Pues eso, que todo estaba muy bien, muy bonito desde la carretera, con ganas de ir parando en cada punto... Hasta que ante nuestros ojos apareció el monstruo:

"... y vi a una mujer sentada sobre una bestia escarlata llena de nombres de blasfemia, que tenía siete cabezas y diez cuernos. {4} Y la mujer estaba vestida de púrpura y escarlata, y adornada de oro, de piedras preciosas y de perlas, y tenía en la mano un cáliz de oro lleno de abominaciones y de la inmundicia de su fornicación; {5. } y en su frente un nombre escrito, un misterio: Benidorm la grande, la madre de las rameras y de las abominaciones de la tierra" (Ap. 17:3-5).

En fin, no sé expresar con mis palabras el efecto y el asombro que me produjeron sólo desde la distancia. Efectivamente, San Juan debía estar pensando en Benidorm cuando escribió el Apocalipsis. Imagínense caminar por sus calles y encontrarse con esto (una de las primeras fotos que aparecen el google cuando buscas dicha ciudad): 

La niña pequeña se parece a Amaya, ¿no?

(Paréntesis: el mismo blog que nos ofrece esta foto nos deleita con este revival veraniego:

http://blogs.grupojoly.com/tacho-rufino/2008/06/

Fin del paréntesis.)

Continuamos nuestro camino hacia Alicante (otra que tal anda), donde abandonamos el peaje para continuar por la Autovía del Mediterráneo hacia Murcia. Nunca he estado en Murcia capital y verla desde la carretera, con los ojos del que ve algo sorprendente por primera vez, casi nos cuesta un accidente: típico atasco en la circunvalación, frenazo de los de delante y yo a por uvas mirando la hoya en la que se halla metida la ciudad (un verdadero cocedero). Menos mal que Gema andaba atenta y a un grito suyo mi pie derecho pisó el freno. En un segundo tenía el cuerpo bañado en sudor, las pulsaciones a mil y la adrenalina saliéndome por las orejas.

El hambre ya apretaba de modo que unos kilómetros más adelante, (¿40, 50?) buscando un pueblo pequeño fuimos a caer en La Hoya (aunque ya digo que de hoya tenía más pinta Murcia capital). 

Antes de comenzar a escribir estas crónicas, comentándolo con Gema, pensé en titularlas algo así como "Guía zanjiprofunda de Denia a Las Alpujarras", pero el problema está en que no hemos ido apuntando el nombre de los sitios en los que hemos estado, ni haciendo fotos a todos ellos, etc. De modo que de guía tendría poco. De todas formas creo que el sitio donde comimos era un hostal con un nombre que si no era "Martín" poco le faltaba. Según se entra al pueblo, se sigue por la carretera y donde se separan los sentidos por un seto hay como dos restaurantes/hostales a la derecha (yendo desde Murcia). Caímos en el segundo: el menú era pobre, las raciones escasas y la camarera rumana llevaba un peinado horroroso, una especie de tupé hacia atrás que le ahuevaba la cabeza para luego descender en cola de caballo.

Tras la frugal comida y sin posibilidad de siesta continuamos por la carretera. Pero a los pocos kilómetros apareció ante nuestra vista un gran castillo en un alto; ocasión perfecta para abandonar el coche, que siempre se agradece después de comer. Se trataba del castillo de Lorca. 

Lorca como ciudad no tiene nada que ver: se trata de un larga calle... Vale, perdón, reconstruyamos la frase: de Lorca ciudad sólo vimos la larga calle a partir de la cual se accede al castillo (pero creemos que no hay mucho más que ver)... La he vuelto a cagar; acabo de buscar fotos de Lorca y hay al menos dos cosas guapas que no hemos visto:

La plaza de España:

La Colegiata de San Isidro:

No somos perfectos. Bueno a lo que íbamos... O a lo que fuimos, al castillo de Lorca. Lo primero es ver unas fotillos:

Lo segundo es dar un poco de información: se trata en sus orígenes de una alcazaba  musulmana que tras la conquista de Lorca en 1244 por Alfonso X el Sabio (a la sazón el infante Don Alfonso) se reformó con los gustos cristianos de la época, levantando más torres y más murallas. Tras la toma de Granada la importancia de Lorca como plaza defensiva se vino abajo y el castillo entro en decadencia hasta la Guerra de la Independencia en que sirvió nuevamente como lugar estratégico en el que se instalaron baterías. Pero bueno, todo esto lo podéis encontrar en la wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Castillo_de_Lorca. Actualmente el castillo ha sido convertido en un parque temático sobre la Edad Media; se llama "Lorca, Taller del Tiempo" y cuesta entrar 8 euros.

Lo tercero son las consideraciones e impresiones personales sobre el particular: viéndolo con cierta distancia, sentadito en mi sillita con un té de miel y hierbabuena, la cosa no me parece tan mal. Pero un 2 de agosto a las cinco de la tarde no son horas de recorrerte un castillo a pleno sol. (Paréntesis: ¿os he dicho ya que el turista es la única especie que camina por las calles después de comer? No está muy claro si se trata de una actividad ocasionada por la falta de un lecho donde caerse muerto o por el ansia viva de acaparar cuantas más cosas mejor con sus ojos y sus cámaras fotográficas; En todos, absolutamente todos los pueblos y ciudades que hemos recorrido estas vacaciones no hemos encontrado una sola persona orihunda del lugar o allegada lejana del mismo que caminase por sus calles a la hora de la siesta, la sagrada siesta. Sólo el turista... Bueno, y los pobres trabajadores de la Europa del Este que deben de llevar poco aquí y no se han enterado del concepto de Siesta, puesto que en el verano andaluz la siesta seguramente estará tipificada como tiempo de descanso en los convenios colectivos de la cosnstrucción; y si no lo está es que muy mal andamos ya en la retrocesión de los derechos de los trabajadores... Y nosotros, que por supuesto éramos turistas, ataviados con cámara, mochila, gorrito y bermudas, todo un clásico. Fin del paréntesis). De modo que quizá no estaba del mejor humor; si a eso le sumamos el desembolso de los 16 euros y la gilipollez de encerrarte en una caja metálica con vaporcito y movimientos simulando una máquina del tiempo... Eso, como diría la difunta Gloria Fuertes, "E pa lo niñoooo".

El resto, pues bien, la típica visita con audio-guía para explicarte los detalles del castillo. Y luego dos exposiciones monográficas: una sobre las figuras relevantes en la historia de Lorca con Alfonso X como figura estelar y otra sobre los paralelismos y diferencias entre la ciudad y la sociedad musulmana y cristiana. Todo esto está muy bien, pero terminas saliendo con dolor de cabeza, pues no es posible acumular tanto dato. Al margen de esto hay muchas otras actividades, tanto para niños como para adultos: recreaciones de justas medievales, recreación de la vida en la judería, talleres, veladas de poesía, veladas de astronomía... (todo esto se puede encontrar en http://lorcatallerdeltiempo.es). Dentro del recinto del castillo también hay una zona rehabilitada como Parador Nacional, así como otra en la que se están realizando excavaciones arqueológicas.

Y la pregunta que nos hacemos es la siguiente: ¿hasta qué punto merece la pena esta prostitución del patrimonio histórico-guerrero? La respuesta parece obvia: se trata de la reutilización y conservación de un monumento. Por lo que toca a los nuevos usos, la cosa podría haber sido peor, podría haber sido convertido todo en un hotel. con jardines Hay cosas mucho peores. Y la utilización como museo exclusivamente desaprovecha un espacio que ahora permite un uso más popular. Lo malo de todo esto es que hay que pagar y no sé hasta qué punto los 8 euros son un precio razonable. Esperemos que parte de los beneficios (si es que existen) se reinviertan en la conservación y en las excavaciones arqueológicas. Debería informarme más sobre el tema de los Paradores, pues parece ser que se encuentran en edificios emblemáticos restaurados: ¿pueden visitarse alegremente? ¿O hay que pagar? ¿O depende del tipo de gestión? ¿Son privados? Qué ignorancia la mía.

La visita al castillo fue larga y a la salida pudimos descansar en una mullida alfombra de césped tomando una coca-cola (ya puestos a hacer publicidad... Es que mira que queda hortera lo de "un refresco"). Después volvimos a emprender nuestro camino, eran las siete de la tarde.

Abandonamos la A-7 en Puerto Lumberas para coger la A-91 hacia Guadix, y buscando un camping por el camino. Así fuimos a parar al de Freila, cerca del embalse del Negratín. Prácticamente se trataba de un camping fantasma, sólo había cuatro residentes y justo cuando íbamos a cerrar nuestra estancia apareció el séptimo: un alemán calvo, barbudo, tatuado con esvásticas y montado en una Harley. ¡Cojonudo! El que faltaba para pasar una noche en solitario. Al final sólo resultó ser un monstruo roncante.



"No entendemos por qué el camping está tan vacío", nos dijo la recepcionista. 



Joer, en la era de las telecomunicaciones todo se sabe. Probablemente en dicho camping sólo caigan incautos como el alemán y nosotros, incautos que no se han informado sobre el estado del mismo, por ejemplo el suelo: no es posible clavar una piqueta. Lo bueno es que está al lado del embalse, en cuya orilla hay un restaurante muy majo para cenar. También hay hidropatines para los amantes del agua.



Volvimos al camping para pasar nuestra primera noche sobre la cama más dura: el puto suelo. Quedaban seis más seguidas y alguna más tras descansos en camas de verdad.

Pseudocrónica vacacional I (Madrid-Denia)

Aunque todavía no han acabado mis vacaciones, pues no vuelvo al trabajo hasta el lunes que viene, me encuentro hundido en la zanja del síndrome postvacacional y desde ella escribo:





Las dos últimas horas fueron infernales en el curro, pues habiendo acabado lo que tenía que entregar, no muy bien hecho, por cierto, ya nada hacía allí más que esperar a que dieran las campanadas que marcarían el inicio de mis vacaciones... Al final no pude aguantar y me fui media hora antes.

La liberación fue máxima: hacía tiempo que no experimentaba esa necesidad de tomar unas vacaciones... El problema será la vuelta. Y es que uno siente esa necesidad cuando en el curro le aprietan las tuercas... O cuando el curro ya es en sí "apretante".

Por la tarde me fui a casa de Mr. Snorforld, al cual hace tiempo que no leemos por aquí, y allí hablamos, como siempre, en su terraza, de la ciudad, de la sociedad, de los amigos, del amor, del sexo...

Y mis maletas sin hacer, por supuesto.

Las hice en un par de horas a la mañana siguiente (sábado, 31 de julio), tras haber dormido cuatro horas, antes de salir hacia Denia, donde me esperaba Gema, que ya llevaba una semana de vacaciones con dos amigas suyas.

¿Qué puedo decir del viaje? ¿Qué se puede decir de un trayecto de 450 km encerrado en un vehículo? Nada, pues no tenemos relación con nuestros semejantes. Ni siquiera cuando se para en un área de servicios, ya que en esas fechas se encuentran tan atestadas de gente, todos deseando llegar a su destino, que los contactos son efímeros, casi choques, encontronazos, que transmiten o desvían la cantidad de movimiento (la mala hostia).

Y uno, yo, que parece muy crítico (la crítica, sin embargo, es una reflexión sobre una realidad ya pasada), se ve arrastrado por esa vorágine, siendo una parte más de la masa en movimiento, un movimiento efervescente, como si de una colada de lava se tratase.

El problema fundamental es el tiempo, como dicen Estopa en su canción "Vacaciones": dedicamos la mayor parte de nuestro tiempo al trabajo y sólo nos quedan unos cuantos días para las vacaciones. Programamos esas vacaciones en algún lugar lejos de nuestro lugar de trabajo y hasta que no estamos allí no comienzan realmente nuestras vacaciones. No concebimos el viaje hasta ese lugar como parte de las vacaciones, sino como un trámite necesario, un trabajo. Puede que las vacaciones consistan en un viaje en sí mismo, por ejemplo, a través de las Alpujarras, sin embargo, hasta que no estás allí no consideras que comienza el viaje. Necesitamos más tiempo.

Siempre agobiados por los plazos de entrega en el trabajo, trasladamos a nuestra vida privada ese ritmo infernal: lo que queremos lo queremos ya, y si el camarero tarda en servirnos nos enfadamos. Yo, particularmente, sufro estos casos.

El viaje debería ser como los de antes, tranquilo y sin prisas... Claro que esto puede ser simplemente una visión romántica y bucólica del pasado; quizá antes también se agobiaban sólo que en vez de horas llegaban días más tarde. Los viajes deberían hacerse en transportes colectivos, que es donde se entabla relación con el compañero de viaje... Aunque alguna vez te puede tocar un pesado, un pedorro o un criminal...

Bueno, la cuestión fue que desde Madrid a Denia paré un par de veces sin poder tomar café debido a lo atestado de los lugares; eso sí, al menos conseguí hacer un pis.

Nada más que reseñar salvo los típicos atascos en las inmediaciones de Valencia y la belleza de algunos paisajes: los pantanos y las Hoces del Cabriel, las cuales habré de recorrer en algún momento vacacional.

Fin de fiesta

Vaya por delante mi posición: estoy a favor de la abolición de las corridas de toros.

Se trata de un paso hacia adelante en la extensión de la ética, una ética ideal, que como tal pocos cumplen.

Se trata de un paso hacia adelante en la uniformidad cultural globalizada, uniformidad en la que los pueblos van homogeneizándose culturalmente al compás del consumo capitalista y sus instancias asociadas, la Política, la Justicia... 

Se trata de un paso hacia adelante en la consolidación del mito, el símbolo patrio, el binomio toro-torero. 

Al igual que el bandolero o el almorávide, el vaquero del oeste americano o el mongol de las estepas, toda figura que pretenda convertirse en mito ha de perder su presencia real, su manifestación en este mundo, de modo que diluidas sus características en el limbo de lo ideal puedan predicarse de individuos reales que, por supuesto, ni se acercan a la figura analogada. España es el país de los toreros, pero los guiris vienen aquí y como no vayan a la Fiesta no se encuentran con ninguno. El torero actualmente es una figura real con la cual nadie se puede comparar. Cuando se haya abolido la Fiesta, los machos ibéricos seremos investidos con el aura del mito y llevaremos un traje de luces imaginario. Con camiseta roja, eso sí.

Un ataque a la cultura, un ataque a la libertad, dicen por ahí. ¿Y la libertad del toro? Preguntamos nosotros ¿Es libre de vivir o morir? Otros se visten de ecologistas: se extinguirá el toro de lidia. En fin, a mí que me gusta andar por el campo no me gustaría encontrarme con un bicharraco de estos en libertad.

Canarias y Cataluña... Ya solo faltan 15 comunidades por abolirla, aunque los defensores de la Fiesta están pasando a la ofensiva declarándola "bien de interés cultural", si bien no se trata de un "bien" (valga la redundancia) sino de una "acción" o una serie de acciones, una institución, etc. Pero tampoco vamos a empezar con disquisiciones terminológicas.

Hay por ahí leyes y sentencias contra el maltrato animal: si le pegas de palos a un perro, si te comes un lagarto, si haces volar a un burro en parapente, puedes acabar en el trullo. Pero si acuchillas a un toro, si despeñas a una cabra, si decapitas a un pollo colgado cabeza abajo no estás maltratando al bicho sino participando de una tradición. Mas ¿acaso no hay tradiciones que deben ser prohibidas? ¿No debe ser prohibida la ablación del clítoris en África? ¿No debe ser prohibido el sometimiento de la mujer al hombre?

Ah, pero aquí se trata de animales, no de personas, que tienen menos derechos. ¿Y quién define a los sujetos de derecho? Depende de la filosofía del Derecho que sostengamos: ¿positivismo, iusnaturalismo? ¿Y si empezamos a extender los derechos al mundo animal? ¿No acabaríamos por ser vegetarianos? ¿No acabaríamos por no poder experimentar nuevos medicamentos? ¿Dónde poner el freno a la extensión?

Como cantaban Siniestro: 

"Pueblos del mundo

extinguíos

dejad que continúe la evolución

esterilizad a vuestros hijos

juntos de la mano

hacia la extinción"





El toreo ha muerto, larga vida al toro.





Por cierto, esto anda circulando por la red:

Tal vez hayas oído que la fiesta de los toros es un arte, pero no lo es... Es una Ciencia... La ciencia de la Tortura. Nada en la fiesta brava es genuino, solo el dolor.

24 Horas antes de entrar en la arena, el toro ha sido sometido a un encierro a oscuras para que al soltarlo, la luz y los gritos de los espectadores lo aterren y trate de huir saltando las barreras, lo que produce la imagen en el publico de que el toro es feroz, pero la condición natural del toro es huir NO atacar.

Le recortan los cuernos para proteger al torero. Le cuelgan sacos de arena en el cuello durante horas. Lo golpean en los testículos y en los riñones, le provocan diarrea poniendo sulfatos en el agua que bebe para que llegue débil y desorientado al ruedo. Le untan grasa en los ojos para dificultar su visión y en las patas una sustancia que le produce ardor y le impide mantenerse quieto para no deslucir la actuación del torero.

Se eligen a caballos que ya no tienen valor comercial, por que el animal muere en 3 o 4 corridas a lo mucho, es muy habitual que el animal sufra quebraduras múltiples de costillas o destripamientos. Se les coloca un peto simulando que se les protege, pero en realidad se trata de que el publico no vea las heridas al caballo que con frecuencia presentan exposición de vísceras.

Si el torero percibe que el toro embiste con mucha energía, ordena al picador hacer su trabajo: Consiste en desangrar al toro para debilitarlo, clavándole en el lomo una lanza que destroza músculos (trapecio, romboideo, espinoso y semiespinoso, serratos y transversos de cuello). Lesiona, además, vasos sanguíneos y nervios. Todo esto para que el torero pueda brindar la expresión artística que se supone debe tener este espectáculo.

Un solo puyazo podría destrozar al toro, por eso se hace en tres tiempos "para mayor goce de la afición."

Las banderillas aseguran que la hemorragia siga, intentan colocarlas justo en el mismo sitio ya dañado con los ganchos de metal. El gancho se mueve dentro de la herida con cada movimiento del toro y con el roce de la muleta, el peso de las banderillas tiene precisamente esa función. Algunas tienen un arpón de 8 cm, y se les llama "de castigo", se las clavan cuando ha logrado evadir la lanza del picador. Las banderillas prolongan el desgarre y ahondamiento de las heridas internas. No hay límite al número de banderillazos: tantos como sean necesarios para desgarrar los tejidos y la piel del toro.

La pérdida de sangre y las heridas en la espina dorsal impiden que el toro levante la cabeza de manera normal, y es cuando el torero puede acercarse. Con el toro ya cerca del agotamiento, el torero no se preocupa ya del peligro y se puede dar el lujo de retirarse del toro después de un pase especialmente artístico, echando fuera el pecho y pavoneándose al recibir los aplausos del público Cuando el toro alcanza este estado lastimero, el matador entra en el ruedo en una celebración de bravura y machismo a enfrentarse a un toro exhausto, moribundo y confundido

El toro es atravesado con una ESPADA de 80 cm. de longitud, que puede destrozarle el hígado, los pulmones, la pleura, etc., según el lugar por donde penetre en el cuerpo del animal; de hecho, cuando destroza la gran arteria, el toro agoniza con enormes vómitos de sangre. A la hora de matar, si el toro corre con un poco de suerte muere de una estocada, pero no como se piensa de una estocada al corazón si no que la espada penetra pulmones y diafragma, a veces una arteria mayor, y de ahí la hemorragia que se aprecia del hocico y de la boca. A veces mueren ahogados en su propia sangre….

El toro, en un intento desesperado por sobrevivir, se resiste a caer, y suele encaminarse penosamente hacia la puerta por la que lo hicieron entrar, buscando una salida a tanto maltrato y dolor. Pero entonces lo apuñalan en la nuca con el DESCABELLO, otra larga espada que termina en una cuchilla de 10 cm. A pesar de estos terribles tormentos, el animal no suele morir de inmediato por su gran fuerza, pero finalmente cae al suelo, porque la espada a ido destrozando sus órganos internos...

Maestros? Artistas? Valientes? O Ignorantes, Asesinos y Cobardes…

Lo rematan con la PUNTILLA de 10 cm. con lo que intentan seccionarle la médula espinal, a la altura de las vértebras atlas y axis.

El toro queda así paralizado, sin poder siquiera realizar movimientos con los músculos respiratorios, por lo que muere por asfixia, muchas veces ahogado en su propia sangre, que le sale a borbotones por la boca y la nariz.

Después que le destrozan las vertebras, el toro pierde el control sobre su cuerpo desde el cuello hacia abajo, sin embargo hacia arriba se mantiene intacto, por lo que esta conciente de todo el horror y de cómo es arrastrado fuera del ruedo.

Antonio Gala, escribió en el dominical de El País del 30 de julio de 1995 un artículo en el que confesaba su "conversión" a anti-taurino.

"Y de repente [el toro] miró hacia mí. Con la inocencia de todos los animales reflejada en los ojos, pero también con una imploración. Era la querella contra la injusticia inexplicable, la súplica frente a la innecesaria crueldad…"

La conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter, de tal manera que se puede afirmar que quien es cruel con los animales no puede ser buena persona (Schopenhauer) 

Sólo los psicópatas gozan con el sufrimiento de otros, eres tú uno de ellos? Reflexiona! Recházala!! esta es una tradición que NO debe continuar

No asistas a corridas de toros

No apoyes a políticos, artistas y comunicadores asociados a esta Crueldad…

No consumas productos de empresas que los patrocinen

Y lo mas importante... Enseña a tus hijos el respeto por los seres vivos…

¿Dónde estabas tú?

Eso le preguntaban los míticos "Ángeles del Infierno" a Dios en una de las canciones del álbum "666":

¿Dónde estabas tú?
cuando estalló la bomba en Hiroshima
¿Dónde estabas tú?
cuando estalló la guerra de Vietnam
¿Dónde estabas tú?
cuando morían de hambre en Etiopía
¿Dónde estabas tú?

Eso nos preguntan a nosotros en cada momento histórico, convertidos en dioses (al menos por lo que toca a la ubicuidad) gracias a las maravillas de las tecnologías de las telecomunicaciones, al tanto de todo lo que sucede en cada momento y en cada lugar del mundo.

¿Dónde estabas tú el día del atentado contra las Torres Gemelas?
¿Dónde estabas tú el día en que Obama ganó las elecciones?

¿Dónde estabas tú el día en que España ganó el mundial de fútbol?

Cenando con mi chica, duchándome... Y con la tele apagada.

¿Acaso eso me hacía menos dios respecto del Acontecimiento? Ni mucho menos, pues el vecindario nos mantenía informados con sus gritos de horror, de alivio, etc. Intentábamos permanecer al margen pero no podíamos... Acaso tampoco queríamos.

Al final, tras los gritos de júbilo y de celebración por el gol de Iniesta, encendimos el ojo que todo lo ve y vimos los últimos cuatro minutos; suficientes para segregar altos niveles de adrenalina. Después las celebraciones de los jugadores, la entrega de la copa... Y a la cama (donde no hubo celebración de la victoria). En la calle ruido, gritos, pitidos, petardos.

Esto era solo un respiro, un sueño. Mañana volveremos a la cruda realidad: paro, crisis, guerra, terrorismo, muerte, enfermedad... Zanjas profundas.

¿Dónde estarás tú?