Feliz Año Persiano

Ayer fue Nowruz, el dia del Año Nuevo persa, y tambien el inicio de la primavera. Millones de personas continúan celebrándolo, porque la cultura persa, incardinada en el islam, se expandió de Bosnia a la China y del Turquestán al Decán, manteniendo siempre como eje central al viejo Irán. Esta fiesta, que muchos retienen de origen zoroastriano, no es sino la celebración de un sencillo evento astronómico que marca el paso de la estación fría y yerta del invierno a la estación del renacimiento, de la vida, y que se conoce como equinoccio de primavera. Y en una ocasión así, como en cualquier fiestorro que se precie, se come, se bebe, se ríe y se goza al margen de cotidianas restricciones y vetos: un ciclo acaba y otro empieza, no hay nada mas...Quiere la tradición que en una mesa mantelada se coloquen una serie de objetos de los que unos siete inician su nombre con S: frutos, hierbas, comida, un espejo, candelas, un bocal con un pececillo rojo, un libro no religioso, normalmente de poesía, plantas, monedas, etc, construyéndose con sus transparentes valores simbólicos un pequeño altar, un microcosmos reflejo del universo del cual formamos parte íntegra...

Hoy de Irán nos llegan sobre todo imagenes de imanes furibundos o de públicas ejecuciones, y preferimos volvernos, comodones, hacia el Zaratustra "deconstruido" por Niche para arios macarios, que poco tiene que ver con el Zoroastro de verdad...Lo mismo pasa con Egipto: admiramos sus pasados esplendores piramidales, pero nos repugnan sus actuales moradores moros...Pero la vieja Persia nunca se pondrá de moda, como los mayas, o tal vez sí, quién sabe...La primavera ha venido, y con ella el sol y las ganas de vivir y de formar parte de un nuevo orden no mundial, sino universal...

Feliz Nowruz , Feliz año nuevo persa a todos todos...Nowruz Piruz Be! Saal e Naw Mobaarak Baad!

Murió el Comandante...

Murió el Comandante. Su revolución de boinas rojas, misiones barriales y socialismo del siglo XXI puso a Venezuela en el mapa, despertó a las mayorías de un continente saqueado y desesperanzado y sirvió de detonante para la irrupción de gobiernos progresistas por toda América Latina. De pronto la historia avanzaba, los pueblos estaban vivos y en marcha y tenían su futuro en sus manos.



De origen humilde, raza mestiza y vocación popular, todo un intruso en el coto privado de la oligarquía dominante de dentista en Miami y cuentas en Suiza que lo odió hasta el delirio, bufoneado por el colonialismo mediático que logró sortear, se convirtió en la bestia negra de la administración yanki y sus lacayos que lo intentaron todo.



Incomprendido también por una parte de la izquierda intelectual, engreida y euro céntrica de cafetín y blog que, ajena a las emociones de los empobrecidos, se apuntó desde el principio al circo de la ridiculización y denostado por otra dogmática y de un revolucionarismo de catecismo que nunca tendrá que responsabilizarse de nada, no se dejó amilanar y a cada golpe militar, patronal o internacional respondió con la profundización de las reformas económicas, nacionalizaciones,  misiones sociales e integración regional, en el camino de construcción de un modelo de socialismo real luego imperfecto, que alimente y emancipe a hombres y mujeres y de un nuevo orden internacional ajeno a Washington y al FMI, superador de sus crisis estructurales, saqueos y guerras imperialistas.



Cristiano, bolivariano, socialista ecléctico, humilde estudioso y observador agudo de verbo poético y discurso improvisado difícil de encajar, revolucionario carismático y singular, fue el padre y el centro de una revolución que derivó en popular y que ahora le llora y entierra pero que debe sobrevivirle. Los enemigos del avance popular, ayer desconcertados por tantas derrotas, hoy se van a lanzar de nuevo a la tarea del desgaste y deslegitimación del gobierno democrático con su objetivo de clase siempre declarado de frenar y revertir el proceso social en marcha y recuperar sus privilegios.



La dirigencia bolivariana y las organizaciones populares tienen la tarea ineludible de recomponerse, mantener la unidad que encarnaba su presidente y superar la ausencia de un líder irrepetible para afrontar y construir el futuro, un comandante que se mantendrá en nuestros corazones y que no volverá a nacer porque no ha muerto, estará vivo en nuestras luchas.



¡Gracias y hasta siempre Comandante!

¡Hasta la victoria siempre!!

Adios, Lucio

Anteayer en Bolonia se celebraba un concierto homenaje a la figura de Lucio Dalla, inesperadamente fallecido en una gira por Suiza tal día como ese hace un año. Yo nunca tuve ocasión de disfrutar sus conciertos, pero una vez le vi en persona en la plaza mayor felsinense tomándose un café con alguien. No le conocía de nada, pero le había visto hacía un par de días en la tele y me chocó su simpático aspecto algo desaliñado de"Donde está Wally pasada la sesentena". Indirectamente pregunté a mi pareja:

-Yo a este tío le he visto en la caja tonta...

-Claro, es Lucio Dalla, uno de los cantantes italianos más importantes de estos procelosos tiempos, vive aquí mismo...

Y me hizo escuchar en el Ay!fon algunas de sus soberbias composiciones...las de un cantautor melódico que se atrevía con todo, de un trovador creativo e inquieto como pocos, que, se me antojó, emanaba alegría de vivir y buen rollo...Después supe que era bastante habitual encontrárselo paseando por aquellas callejas de su ciudad nativa, desayunando en cualquier bar del centro, oyendo misa en alguna de sus fastuosas y fastidiosamente fatuosas iglesias, o charlando con la sutil línea social que separa a los universitarios de los mendigos, y me pareció increíble que en estos tiempos pudiese haber aún alguien así...Tiempos en los que cualquier alejandrosanz o  triunfito del montón lo primero que hace es construirse la megavilla en Mayami, y llevarse la pasta de estranjis a cualquier paraíso fiscal del planeta, o, como Julio Iglesias, decir encima que Hezpaña huele a ajo...Pero Lucio no era así, sencillo y afable como era, ayudaba secretamente a muchos menesterosos, como tras su óbito se supo, y la ciudad a la que tanto dio se detuvo para despedirle y llorarle, comenzando por su pareja de toda la vida, a la que los medios italianos vergonzantemente calificaron de "amigo íntimo", forzando estúpidamente en un armario una jamás ocultada ni militada homosexualidad...Algo del espíritu libre de Lucio se ha ido con él para siempre de las calles y plazas de Bolonia la Docta...Y su bohemio aspecto de marinero de aguas agridulces jamás volverá a pasearlas...Queda, desgraciadamente, la que llaman Bolonia la Grassa, y sus vias las patrullan ahora los camisas verdes de la Liga Norte para espantar a golpe de puño americano a "extracomunitarios" y "nómadas", luengos y perifrásticos eufemismos de los que tira la prensa oficial endiosada en su áulica neolengua...Hasta yo mismo llegué a pensar que en italiano no existía la palabra "gitano"... Ver para creer...

El otro día una alumna mía se echó a llorar y supe que todos habíamos perdido las elecciones. Para consolarla, le espeté: 

-No te tomes la política tan en serio, porque ellos, los que nos gobiernan, tampoco lo hacen.

Y así otros seis años de ordeno y mando de un lamentable Spitting Image con poder mediático iniciaban su andadura sobre nuestros riñones...Resistamos como V de Vendetta tras nuestra máscara cotidiana y refugiémonos en el arte, en la cultura, o en la música...Algún día haremos estallar bombas de palabras en sus recauchutadas narices de tecnócrata...Forza!

  

Pastor de lobos

Hoy es domingo, Benito 16 se va de jubileo y toda la mediática grey resalta borregamente su carácter de gran experto en teología, ciencia ésta a la que, en los tiempos que corren, le sucede un poco como a la mirra que se dice transportaba el Rey Mago campeante en el aún vigente escudo de armas papalino: nadie sabe muy bien para qué sirve ni qué hacer con ella...Benito es, además un sosias del Sombrerero Loco de Alicia en el país de las maravillas (circulan por ahí fotos de él hasta con tricornio de guardia civil), un gran experto en latines y un pasable pianista clásico.

Pero el pobre Benito ha asumido un cargo que le venía grande: a una edad en la que debería dedicarse a dar de comer a las palomas y no a los cuervos, su vicariato ha sido un despropósito tras otro, verbigracia: ¿Qué hacer ante los casos de pederastia en la Iglesia? ¿ Cómo actuar ante los casos de niños robados por monjas en España? Su respuesta: ha escrito un libro sobre la infancia de Jesús, y ha convocado las Jornadas Mundiales de la Juventud en Madrid, ¡con dos cojones! Y encima ha declarado el limbo, donde retozan las almas de los niños inocentes muertos sin bautizar, un cuento chino...Bueno, después de todo los colegas de su odiado Galileo también han echado a patadas a Plutón del sistema solar, algo había que hacer, ¿no? 

Benito se da el piro cansino más que cansado, debilitado más que débil, y más impotente que incapaz de controlar a una Iglesia en crisis, no tanto por los ataques de supuestos "enemigos" (pues, para ser sinceros, dudo verdaderamente que una institución destinada a hacer el bien pueda realmente tener "enemigos", otra cosa es que la susodicha institución, más que a hacer el bien se dedique a hacer "biene$"), sino por las rencillas de campanario de quienes forman parte íntima de ella y supuestamente la aman más que nadie. Yo tengo la absoluta convicción de que el hombre moderno (entiéndase por moderno, el hombre de nuestros días, no el hombre "modenno", de la moda, que es solamente una caricatura de sí mismo) posee un genuino interés por la espiritualidad, sea ésta cristiana o no,  por cambiar el mundo para mejor, precisamente porque lo conoce y participa de él aunque sea en un entorno "globalizado", por la ecología, por los derechos de las personas (incluidos los niños) y por el pacifismo. Pero la hodierna Iglesia prefiere echar todas esas valiosas perlas a porcinos cardenales...Una pena...

Benito escogió la vía del exilio interior y tal que una nueva Bernarda Alba, ha decidido enclaustrarse en una casa con su atractivo secretario don Jorge Gaenschwein, con quien comparte lengua, ya que es el íntimo depositario de sus confidencias internas, el báculo de su vejez y seguramente, su amor-roma crepuscular, amén de con cuatro seglares consagradas cuatro (¿?): Carmela, Loredana, Cristina y Rosella, que serán como los cuatro angelitos que guardarán las cuatro esquinitas de su cama, cuatro vestales puras de corazones henchidos de amor divino, cuatro huríes de un oculto paraíso terrenal, una cuádruple virginidad de dulcísimos y místicos nombres: Carmela, Loredana, Cristina y Rosella, Carmela, Loredana, Cristina y Rosella...¿Acaso no os sabe la boca a luna de miel, como a mí?...Que Dios las bendiga...

Es tarde y el sol se está poniendo en Roma...La cúpula de San Pedro se recorta en el horizonte, blanca y radiante como una novia anciana y canosa, o como una Moby Dick carnosa...Algunas bandadas de aves la circundan...Tal vez sean palomas, tal vez cuervos...El mundo sigue su curso...